miércoles, diciembre 27, 2006

Nada es nuevo

Hace relativamente poco tiempo, veía y escuchaba a Rodrigo García (para quien no lo sepa integrante de Cánovas, Rodrigo, Adolfo y Guzmán, uno de los mejores grupos de pop españoles) afirmar que ya no escucha casi nada de música ajena. Decía en la entrevista que si escuchas mucha música de otros, tienes esa cultura, pero si eres compositor, puede que pierdas tu propia identidad al tener tanta influencia por buena que ella sea. Si no lo analizas mucho el señor Rodrigo García te puede parecer un pedante de tomo y lomo, pero luego, tomando un café cortadito, lo piensas y no tienes más remedio que darle en parte la razón. Hace unos meses, divagaba yo sobre lo difícil que es el arte de la escritura en este post

Ahora me ha dado por pensar; recordando al amigo García; que lo que es casi imposible en el siglo XXI es hacer algo realmente original, ya sea escribir una novela con una trama jamás probada o componer una canción con unas notas tan extrañamente combinadas que a todo el planeta nos sonase a nuevo, a distinto, a mortalmente bello.

Algunas veces, estaría bien ser el primero que pensó; por ejemplo; filosóficamente y supo que algo en su cerebro era distinto y necesitó mostrar ese pensamiento, o ser los primeros homínidos que no sólo copularon, sino que hicieron el amor y supieron sin saberlo que acababan de hacer lo mismo que habían hecho siempre sus ancestros pero que habían sentido algo que quizás ni siquiera siglos después el primer filósofo podría explicar.

Con tanta información, ya nada ni nadie es virgen, ya todo parece estar inventado, ya no hay manera de ser dioses y crear de la nada…

Aunque a lo mejor esos dioses están escondidos…

¡Qué salgan y manden a la mierda tanta mediocridad!.

domingo, diciembre 24, 2006

Angulas

¿Somos inmorales?.

Puede ser.

¿Hedonistas tal vez?.

Quizás también.

Aunque yo sea socio de UNICEF; aunque me preocupe el deterioro de mi planeta; aunque considere atroces las desigualdades y el hambre en el mundo…. Tanto mi familia como yo hemos decidido que este año vamos a retomar una vieja costumbre familiar que por vergüenza ajena, por vergüenza propia o por no sé que moralinas idiotas habíamos olvidado durante años.

Estas Navidades, vamos a volver a comer angulas en la cena de Nochebuena. Mi hermano me propuso que le diésemos el capricho a nuestra madre para recordar entre otras cosas como hace muchos años, el abuelo compraba apenas unos gramos y repartía entre todos el manjar como si de oro se tratase.

Curiosamente, cuando nuestra economía y nuestra peculiar vida familiar hubieran permitido comprar este capricho, decidimos (por esa supuesta inmoralidad que supone obtener estos diminutos pescaditos cuando a nuestro lado la gente no tiene para comprar patatas) dejar de adquirir este delicioso producto de lujo.

Total, que este año hemos comprado un cuarto de kilo (250€ más o menos) y lo vamos a disfrutar....

Así que repito las preguntas y respuestas del principio:

¿Somos inmorales?.

Puede ser.

¿Hedonistas tal vez?.

Quizás también…

Pero ¿saben qué?. Que no nos importa lo que somos o no y que es Navidad (con todo lo que ello implica y NO implica) y que mi familia y yo también somos importantes además del resto de habitantes del planeta Tierra.

¡Salud y suerte para tod@s!.

domingo, diciembre 17, 2006

Puro teatro

Toda la vida actuando.

La vida es en sí un papel en una larga obra de teatro en la que queramos o no somos protagonistas. Y muchas veces actuamos tanto rato, tanta vida en nuestra defensa o en la de las personas que nos rodean, que estamos metidos no sólo en una mentira más o menos cómoda que nos hace vivir sin muchos sobresaltos, sino en una obra de teatro dentro de una obra de teatro y así hasta casi hacernos desconocer quienes somos realmente.

Y es que actuamos desde muy pequeños. Desde cuando nos caemos y no nos duele tanto el golpe pero lloramos para que nos acaricien o nos den un caramelo.

O cuando hemos roto el jarrón de la dinastía Ming (imitación) de la casa de una tía y no sólo lo negamos, sino que inventamos una historia de un gato saltando al ver como una mosca se paseaba por las uvas de plástico del frutero y como con su larga cola había incidido en la base del jarrón desequilibrándolo hasta su fin.

O cuando nos gusta una chica y hacemos como que no nos gusta y dependiendo de lo buenos actores que seamos, la chica jamás se da cuenta.

O como cuando llevas viviendo con la chica que parecía que no te gustaba pero que al final si te gustaba (o eso creías) y resultaba que a ella también le gustabas (o eso creía) pero actuaba como si no le gustases y disimulas que ya no te gusta diciendo lo a gusto que estás con la chica que te gusta (pero que ya no) y piensas que quizás a ella ya tampoco le gustas y también simula su gusto por estar contigo aunque de tanto actuar, no sepa ninguno si alguna vez les gustó la idea de que les gustara el otro o era que les gustaba actuar disimulando su verdadero disgusto/gusto...

Yo creo que aún sé quien soy (y quien no soy), aunque quizás me esté engañando y después de tantos años actuando en mi propio papel no me lo sepa, o si me lo sepa pero hago como que no me lo sé para seguir reinventándome…

Puro teatro…

martes, diciembre 12, 2006

meme: página 123. 5ª Línea

La intrépida thalatta me propuso en su blog hace un par de días (menos mal que lo visito si no no me hubiera enterado) uno de esos memes que de vez en cuando pululan….

A ver que no se quien me quiere hablar por gmail… Vaya, es la propia thalatta…. Nada que no va a poder ser… ¡Así no hay manera!…

Aquí viene o venía el chat de gmail (censurado por el autor) ;)

Parece que ya puedo… Voy a por el libro que justo acabo de empezar. Espero que la lectura de la página 123, 5ª línea no me desvele algo importante.

Diré; que no lo he dicho aún, que el librito es de la Editorial Quinteto y que se llama “Balzac y la joven costurera china” y que lo escribió en marzo de 2002; en chino; aunque yo me he pillado la versión traducida; un señor llamado Dai Sijie. Recuerdo (aunque no la vi) que se hizo una película con el mismo nombre de la novela y que o bien fue un plagio o lo que es más lógico, que se adaptó de ella.

Ahí va el texto:

“…rado del centenar de jóvenes reeducados de nuestra montaña? La cuestión nos obsesionó durante la mitad de la noche, por lo menos; nos torturó el espiritu, nos mantuvo en una enfebrecida vela, nos corroyó de envidia. Las camas del hotel se habían vuelto abrasadoras, era imposible dormir allí….”

No le voy a pasar el meme a nadie porque tengo piedad de los pequeños bloggers que pueblan este planeta…

¿Cómo se dirá en chino “enfebrecida”?...

jueves, diciembre 07, 2006

INFINITO; INFINITO... AH... YA NO...

...Ahora una canción de Navidad interpretada por Los Vitore...

miércoles, diciembre 06, 2006

Infinito

INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO; INFINITO.....

domingo, diciembre 03, 2006

Quedada bloguera vs. tsunami casero

No había ido nunca a una quedada de bloggers ni tampoco a una de amigos del orangután cuasi extinto. Si había quedado una vez con harry.c, su novia y la mujer tirita. Otra vez con Cobre y otra vez con la misma Cobre, mariajosé y Asir. No pude asistir a una quedada muy atractiva de algunas mujeres.

Así que ésta de ayer fue la primera así tan multitudinaria. Cuanta más gente iba llegando, más me iba quedando con sus caras pero olvidaba tanto nombres como nicks blogueros, con el agravante por mi parte que casi ninguno de estos bloggers está enlazado por mi o soy lector habitual de ellos. Es decir; desconocimiento total.

Pero nada, cuando ya habían aparecido más de quince personas y sus respectivos personajes, me relajé y me dije: “Todas estas personas tienen en común que escriben cosas en un blog… Hablemos simplemente sin preguntarnos quienes somos…”

La verdad es que me lo pasé bien compartiendo charlas y cervezas mal tiradas que nos traía con maestría el camarero colombiano-brasileño-madrileño-conacentorruso en el café Comercial y luego botellines en el Rincón Andino donde el camarero con cara de garbanzo y natural de Roa; Burgos lo mismo te daba una empanada chilena que un bocata de lomo king size (gracias por compartirlo; juankar).

En especial me gustó hablar con Alexqk y la ilustradora que aún no tiene blog, con juankar (qué auténtico eres; cabrón), con nadie, con cuchillo de palo (que además es dos cosas blogueras más y cuyos ojos me gustaron), con MH, con la inquietante brocco… bueno y con los dos a los que conocía y me propusieron ir a esta cosa que son hansk y la encantadora dosdedos...

Además hablé con más gente: con un chico grande con barba que da clases de diseño y con una chica rubia con gafas que no tiene televisión cuyos nombres y/o nicks desconozco y cuya conversación también disfruté…

Repito: que me gustó hasta que las estrellas blogueras se encaminaron a su destino natural (tomar copas en La Vía Láctea o aledaños) mientras que yo, tuve que ir a arreglar el tsunami que mi maltrecha cisterna del váter tuvo a bien desarrollar anoche y que mi hermano contenía heroicamente hasta que llegué y puse una goma en el flotador y las bravías aguas del Canal de Isabel II volvieron a su cauce.

¡Espero poder ir a próximas quedadas y conoceros a todos mejor!.

sábado, noviembre 25, 2006

guisantes atómicos

Hace unos minutos estábamos celebrando el cumpleaños de mi madre que de hecho fue el día de Santa Cecilia; o sea el 22 de noviembre; a lo mejor por eso he salido yo tan musical.

El caso es que llegados los postres, se le ha antojado a la cumpleañera una copita de licor de cerezas, licor que se encuentra preso en una botella ajena que hace unos diez años contuvo otro licor ya desaparecido de hierbas dulces mallorquinas.

El aspecto de la botella es más bien sospechoso, viejo, añejo… Pero como la sabiduría popular dice que este tipo de líquidos alcohólicos no se pasa, seguro que nuestro cerebro se ha acabado creyendo esta sentencia y se pase o no se pase, la verdad es que no suele pasar nada más que el súbito calorcillo que te envuelve al beber el licor de turno que dicen los más viejos del lugar que no se pasa. Será en fin que no se pasa.

Peor podría haber sido lo que ocurrió nada más producirse el accidente nuclear de Chernobil. Yo nunca antes había visto una lata de guisantes soviética (y menos envasados en Chernobil) y nunca más volví a verla.

Cuando supimos que en el supermercado de toda la vida vendían esas latas a un precio sospechosamente bajo, pensamos que algo terrible ocurría o podía ocurrir. Si estábamos condenados, nada se podía hacer así que después de comer esos guisantes (que mi madre compró y guisó con toda ignorancia e inocencia) y que mezcló con carne de ternera y otras viandas en un delicioso guiso llamado ragout, a mi madre no se le ocurrió otra cosa mejor que hacer que poner durante unas horas en la cocina de la casa, una lata de esos guisantes soviéticos tan terroríficamente verdes; ya abierta y consumida en el ragout anteriormente citado; y un cartelito pegado en ella que en perfecto castellano decía: “¿Habrá sido por esto?”.

A mi ahora mismo no me apetece morirme, pero en esos instantes me gustaría haber caído fulminado con toda mi familia para haber visto desde un agujero la cara del juez, de los vecinos, del doctor House y de CSI Miami al vernos fritos con esa extraña luminiscencia atómica en nuestras rosadas caritas nucleares.

lunes, noviembre 20, 2006

jueves, noviembre 16, 2006

¿Jugamos a algo?

Tú: vida
Yo: daguerrotipo
Tú: postal
Yo: talisman
Tú: manubrio
Yo: brioche
Tú: chequera
Yo: raciocinio
Tú: orangután
Yo: tántrico
Tú: colofón
Yo: fontanero
Tú: rododendro
Yo: dromedario
Tú: río

Yo: Pero… ¿río de reír o río como elemento geográfico que surca pueblos en el mundo?...

Tú; Jode qué erudito: río de reír; coño.

Yo: ¡Ah vale!; entonces… jajaja.

Tú: ¿Para qué jugaré contigo a esto?.... En fin…. Anda, baja la basura y los envases.

Yo: Sesgado.

Tú: Que no, que ya no estamos jugando.

Yo: ¡Dominó!.

Tú: Vale, pero baja que voy sacando la caja con las fichas….

jueves, noviembre 09, 2006

Ensaimadas terroristas

La noche del día que volvía de mi corto pero estupendo fin de semana en Mallorca (gracias por todas las cosas W y M) entraba en vigor el control de los equipajes de mano en vuelos nacionales, sobre todo en lo que se refiere a líquidos llevados de un lado a otro del planeta. Como la ley entraba en vigor a las doce de la noche, sólo tuve que poner todas mis pertenencias en una bandeja, aunque tonto de mí, excluí un aerosol de Ventolin (para el ocasional asma) que llevaba en el bolsillo izquierdo de mi pantalón ya sin cinturón y mi billetera que metí en un descuido inocente en el bolsillo de atrás de ese mismo pantalón; claro está.

Ambos objetos pitaron con ese pitido que ponen en los arcos detectores de metales de los aeropuertos que parece que te dice: “Peligro, el sujeto porta algo sospechoso, procédase a su eliminación… ¡Pum!”…. Algo exagerado pero todo se andará. Peor parece que fue lo del señor que iba delante de mi y que pasaba y pasaba y pitaba y pitaba hasta que tímidamente sacó dos condones de un bolsillo (el envase parecía tener algo de metal), se los entregó al policía con un ligero ceremonial y dijo algo así como: “Guárdamelos, pollo.”… Ya por fin, no pitó el pito pero todos supimos que el señor no había ligado en Mallorca. Por estas vergüenzas nos hacen pasar los acojonados Estados mundiales.

Hace casi un par de meses, mi amigo blogger hang tucker, se lamentaba de cómo le gusta(ba) volar y de cómo todos esos controles que convierten a cualquier viajero en un potencial terrorista, impedían en parte ese placer.

Tan solo hace unos minutos y mientras hojeaba (o visualizaba) la edición digital del diario El País, me he encontrado con esta absurda noticia que vuelve a convertir a los viajeros en avión tanto ocasionales como frecuentes en más peligrosos que una bomba atómica.

La noticia tiene que ver con Mallorca, con el terrorismo, con los aviones, con las ensaimadas, con las sobrasadas, con la idiotez planetaria.

P.D. Yo metí en mi mochila una ensaimada de cabello de ángel y un queso curado de Mahón. Es decir; un peligro para la estabilidad mundial.


viernes, noviembre 03, 2006

EmPalmado

Según como se titulen las entradas de un blog, así se reciben algunas visitas googleianas que se largarán al ver que no es esto (este blog) lo que andaban buscando. Por ejemplo el mes pasado la sucesión de palabras: “rubias en tanga” ocupó el primer puesto, segundo fue: “no se encuentra el servidor” y tercero: “traductor vasco-español”.

El llamar a esta entrada así, aparte de para que entren miles de desconocidos, es en realidad para decir que me voy a Palma de Mallorca hoy y vuelvo el domingo.

Para compensar esta larga espera, os invito a escuchar una canción que perpetré ayer con un programa muy sencillo de grabación llamado Audacity que en su día me pasó la bella thalatta, que además ha tenido la amabilidad de colgar mi versión de California Dreamin’ que es la que comparto con vosotros.

Se siente SGAE; esta vez no cobraréis nada y eso que hemos cantado cuatro.

Hasta pasado mañana.

martes, octubre 31, 2006

dulce y amargo y dulce

Hoy, camino del trabajo a eso de las 8 y pico, y mientras esperaba a que uno de los semáforos que el Ayuntamiento tiene a bien poner en la ciudad para que no olvidemos como se frena y como se meten las diferentes marchas de nuestros coches, he visto como unas pastas de té se abrazaban a unos bombones.

Éstos; llorando amargas lágrimas dulces; bañaban a las hasta ese momento amarillas pastas con un dulce color chocolate convirtiéndolas en unas pastas de té “de las buenas” (de esas que llevan un ligero toque de chocolate a un lado) sin que ni ellas ni sus llorones amigos así lo hayan querido en sí.

¡Se despedían bombones y pastas de té quién sabe si para siempre!.

Durante el último siglo y ¡tan poco de éste! han nacido nuestros dulces personajes para que los paladares de los humanos hayan apreciado el aroma de cacaos africanos de los bombones o sugerentes mantequillas de montañas norteñas de las pastas de té, para que enamorados hayan regalado esos exclusivos chocolates a sus dulces amadas, para que unas abuelillas hayan tomado su descafeinado acompañado de las delicadas pastas de té rememorando quizás con su sabor otros sabores de bombones regalados por enamorados no olvidados....

La bombonería confitería frente al semáforo de la calle Azcona cierra sus puertas....

¿Hay algo más amargo que desaparezca algo tan dulce?....

viernes, octubre 27, 2006

mememúsica

De manos de la encantadora Pluma Roja, me llega este divertido meme musical. Se trata de elegir un grupo o banda favoritos y contestar a la preguntas con títulos de sus canciones.

5 incautos deberán ser presas de este test (como lo he sido yo de Pluma Roja).

Ahí van mis respuestas.

Cuestionario hecho por: vitore
Nominado por: Pluma Roja
Grupo elegido: Eagles

¿Eres hombre o mujer?: New Kid In Town
Descríbete: Born to Boogie.
¿Qué sienten las personas acerca de ti?: Peaceful Easy Feeling
¿Cómo describirías tu anterior relación sentimental?: Wasted Time
Describe tu actual relación con tu novio (a) o pretendiente: The Best Of My Love
¿Dónde quisieras estar ahora?: In The City
¿Cómo eres respecto al amor?: Desperado
¿Cómo es tu vida?: Life In The Fast Lane
¿Qué pedirías si tuvieras un solo deseo?: Tequila Sunrise
Escribe una cita o frase sabia: Take It To The Limit
Ahora despídete: Already Gone.

Nomino a: Cobre, Mariajo, Le petit ecolier, Eloryn, Siouxie

jueves, octubre 26, 2006

La pasa páginas

¿Cómo se llamará a esas personas que pasan las páginas de las partituras a un pianista de música clásica?.

Se llamen como se llamen, el sábado pasado asistí a un concierto de violín y piano que tuvo lugar en la Fundación Juan March. Además del concierto, me apetecía ver la exposición (tanto ésta como el concierto, gratuitos) que hasta el 14 de enero muestra parte de la obra de Gustav Klimt y que se llama la destrucción creadora

Para los interesados ya he puesto los enlaces correspondientes pues de lo que quería hablar yo hoy aquí es de lo que le ocurrió a la señora que pasaba las páginas de las partituras de la pianista del sábado pasado.

Me entretuve (mientras escuchaba las bellas melodías) mirando como la partipasa o la pasaparti o como se llame esta profesión (si es que es una profesión) movía su cabeza con deleite, leyendo mentalmente las notas musicales, pero sin entretenerse, pues de vez en cuando se levantaba y esperaba un pom del piano (que yo supuse era la última notación de la página a pasar) para dar rapidísimamente la vuelta a la hoja a la vez que otro pom pom de dicho piano surgía desde la parte inferior izquierda de la nueva página leída sin menoscabo de ritmo por muy Un poco presto e con sentimento que fuese…

Sin embargo un triste accidente aconteció en uno de los infalibles (hasta el momento) pase de página. La señora pasapáginas se levantó, agarró la página nueva, espero el pom último y al pasar rauda la partitura, se le cayeron unas notas al teclado (con su correspondiente hoja de papel, claro). Para acompañar esa caída, la señora partiturienta recogió el papel del teclado (mientras impertérrita nuestra amiga pianista seguía con su trabajo como si nada lo obstruyese) produciendo un inesperado pomporrompom al hacerlas desaparecer del piano.

Cabizbaja, siguió pasando páginas con algo más de miedo y con la convicción de que había cambiado sin querer la obra escrita por Ravel en 1907; año más año menos.

Creo que una lagrimilla recorrió su ojo derecho...

Quizás jamás había tenido este accidente...

Lo sentí por ella aunque un poco malvadamente sonreí (como media sala) al ver la escena accidental en directo.




sábado, octubre 21, 2006

Otro concierto más


Uno ha visto en su vida tantos conciertos, ha escuchado tantos miles de canciones y de músicas diversas, que la asistencia a "otro más" me hace sentir en principio sólo una emoción relativamente ligera. Cuando tengo mi entrada en la mano, pienso en los cientos de entradas en la mano que he tenido y mentiría si dijese que no siento nada de nada; pues en ese caso sería tonto asistir al concierto de turno; pero como decía antes, siento como que voy a ver algo al menos parecido a otro algo que ya haya visto alguna vez.
Luego, en pleno concierto de quien sea, los pelillos que van desde el cogote hasta el final de la espalda me gastan siempre la misma broma cuando menos me lo espero. Se erizan con el sonido inesperado de una steel guitar o de cien violines "Tchaikovskyanos" diciéndome que de qué voy, que “esto” no lo has escuchado nunca y que hagas el favor de emocionarte y de medio llorar y de cantar y de bailar y de aplaudir hasta que no sientas las manos.
La broma ésta de los pelillos cogoteros se repitió anteayer en la Plaza de Toros de Las Ventas aquí en Madrid. Esta vez los culpables fueron el señor Bruce Springsteen and the Seeger Sessions Band. Este hombre nos regaló durante algo más de dos horas parte de América y de su música; desde country hasta western and swing, hasta dixie, hasta folk, hasta rock, hasta gospel… Y uno que ha visto en su vida tantos conciertos, que ha escuchado tantos miles de canciones y de músicas diversas, se emocionó y medio lloró y cantó y bailó y aplaudió hasta que dejó de sentir las manos.


He’s still The Boss!

Las fotos son malísimas, ya sé. Están hechas con mi móvil una hora antes, minutos antes de empezar y en pleno concierto.

viernes, octubre 13, 2006

Campeón del Mundo

No veo mucho la tele a pesar de que cuento con la amplia oferta que el operador por cable al que estoy suscrito me proporciona. Ayer me quedé un rato viendo rounds de antiguos combates de boxeo dedicados en su totalidad a la figura de Sandy Saddler (1926-2001); boxeador de los pesos pluma que parece que fue uno de los grandes en este controvertido deporte y al que yo desconocía por completo. Reconozco con muy ligera vergüenza; aunque tampoco me enorgullezca de ello; mi ignorancia en este mundillo como por suerte o por desgracia en otros muchos.

Cuando veo cualquier imagen en blanco y negro, no deja de sorprenderme el milagro que es el cine y un poco tétricamente suelo imaginar (dependiendo de la antigüedad de las imágenes) que toda le gente que aparecía ayer en el combate de Saddler vs Willie Pep el 26 de septiembre de 1951 en Polo Grounds, New York, NY, USA, ya no está en este mundo.

Ni el paciente arbitro que separaba a los púgiles casa vez que se abrazaban para descansar y no ser golpeados, ni los ayudantes prestos a sacar la banqueta para que descansasen los luchadores y para restañar las múltiples heridas o hemorragias producidas en el ring, ni los fotógrafos apostados en una esquina con esas cámaras deportivas de los años 50 cuyas instantáneas eran verdaderas obras de arte si conseguían plasmar el golpe definitivo, ni esa señora, la única fémina que aparecía en primera fila y cuyos gestos de aprobación o desesperación consiguieron hipnotizarme… Todos KO, pensé sonriendo para mi.

Pero ayer me sentía optimista e imaginando…imaginando, imaginé que la vida es un combate de boxeo en el que todos somos campeones del mundo…

¡Cuánto nos cuesta darnos cuenta!...

¡Vamos, a luchar, que ya empieza el segundo asalto!….

Nota: Esto no tiene nada que ver con el contenido de esta entrada. Son tres nombres de tres spams que me han llegado a gmail hace unos minutos. Son unos nombres inventados magníficos: Pepi Reuven dice que satisfaga a mi mujer; Ishizaka Takehiro dice que soy un hombre de negocios y Rigoberto Winkler me envía una nota importantísima. He dado a los tres sendos crochets y yacen KO en el limbo de los spams.... ; )

jueves, octubre 05, 2006

armónica

Alguna vez he escrito acerca de objetos inanimados que ante mis ojos un tanto infantiles parecen cobrar vida y hasta sentimientos.

Hace unos días mi hermana me entregó con sorpresa (suya y mía) un objeto inanimado que llevaba escondido en una bolsa de papel con el anagrama de Ernest Tubb Record Shops la friolera de; como poco; doce años.

Este objeto inanimado al que desde ahora y con todo derecho llamaremos armónica, debió de ser comprada en un viaje a la cuna de la música country que no es otra sino Nashville, TN y probablemente estaba destinada a ser regalada a la vuelta a España a un amigo o familiar que por avatares de la vida y de las maletas deshechas a toda prisa, nunca recibió.

Con esa mente “cuentista” que de vez en vez me caracteriza, me imaginaba a la armónica esperando ser soplada y respirada por alguien, pensando y casi olvidando las melodías que en sus diez agujeros de sopla y respira escondió durante estos años.

Mi amiga thalatta me sugirió que besase a mi nueva amiga armónica con una canción. La besé con una que nunca antes había interpretado yo (Piano Man de Billy Joel) y que como se escucha en el documento sonoro que acompaño (y que regalé a tha) sorprendió a la propia armónica tantos años muda y casi logra dejarme sin respiración, pues Bob Dylan o Bruce Springsteen sabrán cantar y tocar sus armónicas a la vez, pero yo; como se puede escuchar: es que no.

De todos modos: Bienvenida a la música y a casa y a la luz y al aire que entra y sale por usted señorita armónica… y gracias hermanita por encontrarla.


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lunes, octubre 02, 2006

New Old Look-Part Two


Dadas las presiones recibidas por fans de todo el mundo mediante mail, cartas, mensajes de móvil (SMS y MMS), cuando no directamente amenazas del tipo de: “Despelótese usted otra vez o le decimos a Blogger que su content es objectionable y le borramos del mapa”… y ayudado en el empeño de lavar mi imagen por la maravillosa thalatta (que se ha trabajado todo el html para cambiar mi plantilla como una crack que es) he decidido cambiar mi look otra vez, retomando mi imagen original que aunque no tiene copy right si tiene una especie de marca de la casa que parece hacerme irresponsablemente irrepetible.

Así que aquí estamos. Otra vez dispuesto a escribir sobre otro papel virtual con mi guitarra y mis músicas….

Vayan pasando…

domingo, septiembre 24, 2006

Música en el Jardín

Música en el Jardín “El Capricho”

Cuarteto Assai:
Reynaldo Maceo Rodríguez, 1er violín
José Martínez Pérez, viola
Gladys Silot Bravo, 2º violín
Joaquín Ruiz Asumendi, violonchelo

Programa:
W.A. Mozart (1756-1791)
Cuarteto en la mayor K 464 (de los Cuartetos prusianos)
Allegro – Minuetto trio – Andante – Allegro non troppo

Allegro: El ligero frescor del otoño recién estrenado hace que el nombre de este movimiento tenga sentido. Los olores de suaves perfumes del jardín se mezclan con otros igualmente agradables como son los de la ropa de abrigo sacada de los armarios hace un rato y dueña ya de la estación, mientras bermudas, camisetas, bañadores y demás ropajes veraniegos ocupan dobladitas su lugar de descanso en la balda del armario que pone: verano.

Minuetto trio: En este momento el color del cielo se va volviendo nocturno. Sombras “jardinescas” y luces difusas se entrelazan, a la vez que la música lo llena todo como si de una banda sonora original del otoño se tratase. Suenan a lo lejos unos fuegos artificiales que molestan a algún “purista” pero que a mi me resultan de lo más divertido y apropiado sin importarme lo que celebran.

Andante: “Andando” solemnemente, aparece un gato blanco y negro entre las filas de los improvisados asientos (eufemísticamente llamados butacas) pero que no dejan de ser sillas de plástico de esas de las terrazas de verano y que esperan; como las ropas anteriores; a ser guardadas en otra balda de otro armario que seguro que dice “sillas de terrazas de verano”. El gato está encantado con tanta gente. Quizás no otro sino él; dueño absoluto del jardín; piensa en lo bien que le ha quedado la fiesta a la que nos ha “dejado” entrar a los humanos a escuchar a Mozart.

Allegro non troppo: El señor que tengo justo delante es grandote y apenas me deja ver a Reynaldo y a Gladys (de José veo el arco ir y venir frenéticamente y de Joaquín sólo escucho el impresionante sonido grave de su violonchelo). Me tapa a dos artistas, pero no me tapa el arte que oigo y disfruto perfectamente. En esto, reparo en un insecto alargado como de un centímetro que gracias al color blanco del jersey del señor grandote y a pesar de la poca luz reinante, distingo perfectamente. Se pasea de un hombro a otro, saca las antenitas cuando algún scherzo le sorprende y ya justo en el finale, me parece que llega a bailar al ritmo de los violines, la viola y el violonchelo…

Música, olores, colores, gatos elegantes, insectos melómanos, fuegos artificiales… ¿Se puede pedir un mejor comienzo para este otoño madrileño?.

martes, septiembre 19, 2006

negro, gra.

Tiene que ser triste ser negro…

Y obviamente no me refiero a la felicidad o infelicidad de las personas que nacen, viven y mueren con ese color de piel y que reirán o llorarán como los blancos, los asiáticos o los de Sigüenza, sino a los que la Real Academia de la Lengua define en su:

Artículo enmendado. Avance de la vigésima tercera edición. negro, gra. que en la definición que me interesa ahora, que es la decimosexta reza así:

16.m. Persona que trabaja anónimamente para lucimiento y provecho de otro, especialmente en trabajos literarios.

Y es que tiene que ser triste ser este tipo de negros.

Debe ser como descubrir el Polo Sur y que el Jefe de la Expedición diga que ha sido él y le colmen de parabienes mientras tú dices: No me importa: he sido yo.

Debe ser como dar un pase irrepetible; con la precisión de un compás; a Maradona y que toda la vida se recuerde el gol del pibe pero no el nombre de quien dio el milimétrico pase.

Debe ser como asistir de simple espectador al Masters de Augusta, coger un palo cualquiera de golf (en esa época los hay hasta en el supermercado al lado de los donuts) y cuando no te ve nadie (por ejemplo a las cinco de la mañana) meter de un solo golpe una bola que había por ahí en el hoyo 7 y reírte tú solo de la casualidad.

Debe ser como donar esperma y por un despiste médico o por una curiosidad manifiesta, saber quien es tu hijo y admirarlo en silencio y gozar con su descubrimiento del Polo Sur antes de dedicarse al fútbol y antes de dar un pase irrepetible a Maradona en el Masters de Augusta; en el hoyo 7.

sábado, septiembre 16, 2006

Cambio de look

Esta foto es la que va a acompañar mi perfil bloguero hasta que me canse y ponga otra o quizás quede para siempre; mía será la decisión. Me la hicieron unos compañeros de trabajo hace unos meses. Fuimos a visitar unas obras del Metro de Madrid y tras recorrer instalaciones, túneles, estaciones, tuneladoras, excavaciones y todo tipo de elementos inherentes a una obra y cuando el peligro (me río yo, jaja) ya había pasado, tuve la torpeza de pisar lo que parecía un pequeño charquito de agua embarrada que con las botas que llevaba puestas, creía yo (en mi inocencia) que iba a sortear sin problemas, dando un ágil saltito de unos centímetros (no se trataba de batir el record del mundo) con la otra pierna o con la misma, ya no me acuerdo….

El caso es que el charquito resultó ser sólo la superficie de un lago de barro de proporciones astronómicas, el rey de los lagos embarrados madrileños. Me agarré como pude a una escalera metálica, pero mis pantalones (y casi la mitad de mi persona) ya se habían bañado en ese barro obrero.

Se me ocurrió que podía poner cara de jefe cabrón, así todo serio (aunque estábamos todos descojonados de la risa) y que me hiciesen esta foto.

Si es que soy un ratón de biblioteca.

Es lo que hay.

lunes, septiembre 11, 2006

VUELTA AL COLE

Desde hace unos días, sobre la carretera por la que me dirijo al trabajo o a otros menesteres, un cartel luminoso advierte a la población de una inminente catástrofe, de una plaga imparable aunque predecible:

“PRÓXIMO LUNES (o sea hoy) VUELTA AL COLE. EXTREME LAS PRECAUCIONES, RESPETE ZONAS ESCOLARES”.

A mi, en cuanto me dicen que extreme las precauciones me da por no saber muy bien que hacer. Es como cuando vas por una carretera entre montañas y ves esa señal que los conductores conocemos y que nos preavisa más bien ambiguamente de unas posibles caídas de rocas, precisamente cuando nosotros estemos pasando. Rocas que quizás lleven escurriéndose un poquito durante siglos, pero que al cambiar nosotros de cuarta a tercera sufren un vahído, un temblor remoto que las hace despeñarse contra el coche de atrás. También es mala suerte...

Total, que yo voy por la carretera urbana llamada M-30; que ha salido en este blog alguna que otra vez; y temo encontrarme agazapados en el arcén a un grupo de escolares díscolos que se van a poner a cruzar la carretera a mi paso y que como en un videojuego a la inversa (porque en un videojuego “como debe ser” yo ganaría puntos cuanto más niños espanzurrase) debo esquivar todo lo hábilmente que mi relativa pericia al volante sea capaz de desarrollar...

Lo de respete zonas escolares no sé muy bien qué quiere decir. A lo mejor no deberían ir los padres riéndose sin control porque por fin se han deshecho de esos pesaditos seres humanos de sus entrañas a los que han tenido que soportar durante este largo, tórrido e interminable verano mientras los susodichos pesaditos seres humanos de sus entrañas caminan cabizbajos y cargados con macro-mochilas (algunos parece que van al Himalaya más que a una simple clase de Lengua) hacia la inexorable puerta del cole...

Así que desde esta bitácora vaya mi enhorabuena a padres y abuelos que por fin se quedan unas horas sin esos angelitos del cielo a los que han tenido que soportar todo el verano y enhoramala (se siente) a profesores y a los propios alumnos.

P.D. ¡Enhorabuena; Eva!.

sábado, septiembre 02, 2006

Invisibles

Invisibles.

Así nos volvemos poco a poco. Suele ser un golpe bajo para aquellas mujeres cuya belleza; cuando entraban en un salón repleto de gente; hacía enmudecer ya de envidia, ya de admiración a todos. Volverse invisibles para estas bellezas es como el principio del fin que no es la muerte, sino su muerte sin morir.

Para otros como el señor Acisclo, la invisibilidad ha sido parte de su vida desde pequeño. Los niños jugaban con él sólo cuando no había más remedio. Las mujeres que no pasaron por su vida, no supieron ni que existía. Ahora se siente más que cómodo con esa invisibilidad. La invisibilidad es como una especie de novia invisible como él, pero visible a sus ojos y siempre dispuesta a acompañarle. De hecho a no dejarle, a no abandonarle.

Su hermana Pepita si que se casó y hace seis meses, el señor Acisclo fue a ver a la única hija de su hermana: a su sobrina Marta, separada hace años de un petardo que lo único que le dejo fueron dos niños: Roberto; como el padre huidizo y Mario, el pequeño y el ojito derecho del señor Acisclo.

El señor Acisclo los quería como si fuesen sus nietos, aunque éstos le solían mostrar más hostilidad que cariño. Indiferencia más que hostilidad, en realidad.

El señor Acisclo se puso su camisa azul claro, sus pantalones azul oscuro, sus zapatos de rejilla y cogió el Metro. Cogió la Línea-6 que es una línea circular y que no tiene principio ni fin, sino que da vueltas continuamente como una noria horizontal.

Se montó en Conde de Casal y como tenía que ir a Puerta del Ángel pensó que le daría tiempo de leer un poco el periódico. Se sentía bien aunque un poco cansado pues por la noche le había dolido un poco la espalda y no acabó de encontrar una posición de dormir hasta las tantas.

Estaba tan a gusto sentado en el Metro y le quedaban tantas estaciones todavía que cerró los ojos y se durmió para siempre en su asiento tan visible para él como para su compañera invisible, pero tan invisible para los viajeros de esa Línea-6 que nunca le vieron entrar y nunca le vieron salir ni sólo ni acompañado ni en Conde de Casal ni en Puerta del Ángel y que no le ven dormido plácidamente con el periódico de hace seis meses en su regazo acompañado de su inseparable invisibilidad.

martes, agosto 29, 2006

Lupo

La chica lo vio cerca de la playa en la ciudad de Marbella.

Sus formas eran tan ambiguas que se descubrió enamorándose de ella o de él sin remedio.

Cruzaron la mirada.

Tierna la de ella.

Asustada y hambrienta la de él.

Se acariciaron con cuidado, con un poco de miedo, sabiendo que ya no podían escapar al amor que surgió de golpe, sin miramientos, a tumba abierta.

Cuando yo lo vi o la vi, también caí enamorado sin vergüenza, con orgullo, con toda la fuerza del planeta.

Imposible sustraerse al hechizo de sus ojos, ni a sus mordisquitos mimosos.

Bajo la luz de la luna se llamó Luna por un momento.

Reinando ya en nuestros corazones se llama Lupo y lo amamos sin tapujos la chica y yo.


viernes, agosto 25, 2006

Cumpleaños

Tarde o temprano, cada uno de los millones de bloggers que resisten un año escribiendo impresiones propias, imaginaciones ajenas, fotos impensables, poemas henchidos de amor o simples tonterías, acaban cumpliendo ese año en este mundo de la blogosfera.

Hoy me ha tocado a mi cumplir ese ciclo que en mi caso empezó como una broma o una propuesta de hacer mi propio blog por parte de mi amigo harry.c al que parece que le gustaban algunas de las cosas que yo escribía al respecto de lo que fuera y que muy de vez en cuando le mandaba por mail.

Si hago una cuenta simple (128 entradas/365 días) me sale que he escrito 0.3506849315 entradas al día; es decir: no muy prolífico...

Por otra parte veo que nada menos que 1518 personas (entre las que supongo que yo también cuento) han visualizado mi Perfil.

Para todas esas 1518 personas que alguna vez me visitaron y me comentaron o no, a los que me enlazaron y a los que no, a los que visité y enlacé o no enlacé es esta fiesta de cumpleaños.

Seguro que nos seguiremos enriqueciendo con cada visita y con cada lectura o comentario mutuo.

Besos y abrazos de vitore.

sábado, agosto 19, 2006

¿En qué piensas?

-¿En qué piensas?.

-En nada.

-En algo pensarás, hombre.

-No, no, en nada.

-Siempre se piensa en algo, aunque parezca que no piensas, en realidad estás pensando. Como mínimo piensas que no piensas en nada.

-Que no, que no pienso, ni pensaba, ni he pensado, ni pensaré nunca. Es que ya no quiero pensar. Seré más tonto pero más feliz.

-De eso nada, si decides no volver a pensar y tu cerebro te deja, serás más tonto pero no más feliz. Es decir, serás más tonto que ahora y punto.

-¡Para lo que hay que pensar!. Prefiero ser un simplón (poniendo cara de bobo) y además voy a olvidarme de hablar.

-O sea que piensas (incidiendo en la palabra “piensas”) dejar de hablar. Porque no me digas que para tomar la decisión de no pensar, de ser más tonto, de ser un simplón y de dejar de hablar no hace falta pensarlo antes, aunque como recompensa final oigas un hueco en tu cráneo ya libre de cerebro pensante.

-Vale, tienes en parte razón. Me lo pensaré una o dos veces lo de dejar de pensar, pero luego ya no tendré que pensar más en pensar o dejar de pensar. ¡Déjame!: que no me dejas desconcentrarme en mis despensamientos.

-Bueno, al fin y al cabo, tampoco va a ser tan distinta la vida, porque es verdad que hasta tú mismo me has dicho cien veces que yo pienso por los dos.

-¿Me decías algo, cielo?.

-¡Pero si llevamos un rato hablando de pensar y de no pensar y de esas cosas que hablan las parejas bienpensantes!.

-Pues se me ha ido el santo al cielo.. ¿Y de qué dices que estábamos hablando?.

-¡Si me escuchases un segundo para variar!…Hablábamos de que querías dejar de pensar y de que ibas a dejar de comportarte como un humano tonto y de que ibas a ser aún más tonto y de que ibas a dejar de hablar hasta convertirte en un champiñón.

-Mmmm…Ya…

-¡Pero bueno!; ¡¿Ya te has ido otra vez del mundo?!. Parece que va en serio lo de hacerte una seta o una tortuga en tu caparazón. ¡¡Dime ahora de verdad en qué piensas!!.

-Pues… en nada.

-¡Hala otra vez a empezar!. ¡Qué paciencia!. Y… ¡quita los pies de la mesa; por Dios; que te he dicho que la pongas, no que pongas tus pezuñas!.

-Mmmm… ¡joder!...

Esta fue la última palabra que él dijo en su vida.... No puso la mesa....

Ella no soportó ni un segundo la vida champiñona de él y se fue lejos, bien lejos....

domingo, agosto 13, 2006

La felicidad en una palmera


En estos días de dolce far niente, la felicidad puede estribar en algo tan simple como una palmera de chocolate comprada en la tienda de chuches de enfrente que tiene un nombre tan erróneo como prometedor pues si bien Piter no se escribe Piter, Pan si se escribe Pan.

Bocado a bocado, la palmera comprada por la mañana se ve abocada a su dulce desaparición no sin antes mostrar diversas formas que mi caprichosa mente asocia a imágenes o sentimientos diferentes.

El primer bocado la convierte en un corazón tan dulce como roto por el desamor....

El segundo la convierte en un escudo heráldico del único señor feudal bondadoso de la Edad Media: Lord Choc’late of Palm....

El tercero y cuarto y quinto la lleva a ser como una oreja de un elefante africano acatarrado por el súbito invierno kenyano….

El último es el más dulce….

martes, agosto 08, 2006

Anillo de pedida

A pesar de ser agosto y gracias a que no hace demasiado calor, la gente pasea arriba y abajo por la calle Mayor.

Hay tanto movimiento, tanta vida, que una figura quieta se destaca; por su inmovilidad; del resto de plácidos viandantes.

El hombre; muy mayor; admira absorto en el escaparate de la principal joyería del pueblo, un anillo bañado en oro con un diminuto diamante rodeado de unos delicados pétalos a modo de flor.

Por fin, tras tantos años de matrimonio con su inseparable esposa, y después de pasar guerras, hambres, penas, hijos, alegrías, nietos y tantos avatares, va a poder regalarle un anillo de pedida a su amada compañera.

Mira el contenido de su monedero y cuenta con cuidado el dinero que contiene. Observa, entrecerrando los ojillos cansados; como con miedo; el precio del anillo y vuelve al monedero y al precio varias veces, comprobando; esta vez sí; que ha llegado el momento tan deseado durante más de medio siglo, pues siempre que conseguía ahorrar algo, una guerra y el hambre y las penas y los hijos y las alegrías y los nietos y tantos avatares impedían que llegase a obtener el anillo con el que sorprender a su mujer inocentemente ignorante del deseo del hombre que admira absorto en el escaparate de la principal joyería del pueblo, un anillo bañado en oro con un diminuto diamante rodeado de unos delicados pétalos a modo de flor.

viernes, agosto 04, 2006

Stolen Child


Lo que está pasando en estas no vacaciones es mucho más excitante y divertido que lo de la playa y derivados contados en mi anterior post-entrada. Hoy he recibido en mi buzón de correos de casa, una notificación que decía que en la Oficina de Correos (éstos sí con mayúscula por la oficialidad del Departamento) próxima a mi casa tenía una carta de Alemania cuyo remitente era un misterioso Stolen Child (Niño Robado para el que no sepa inglés).

Mientras iba a la Oficina de Correos, imaginé la separación de mi hermanito gemelo, robado por una malvada pareja alemana en la posguerra mundial y que por azar él: mi hermanito; había dado con la foto que aparece en este blog, notando el increíble parecido entre el señor de la guitarra (o sea; yo) y el del acordeón http://dietrich.blogspoten.de (o sea Stolen Child) (o sea; él).

Disculpemos al funcionario de turno que pudiendo elegir un remitente lógico (Amazon) ha elegido éste más misterioso y novelesco, convirtiendo esta mañana agosteña en una telenovela venezolana.

Para los curiosos: el contenido del paquete son 4 Cds de country hecho por mujeres. The Wreckers; Martina McBride; Allison Moorer y Dixie Chicks. Entre éstas y mis increíbles compañeras de trabajo que me están mimando como a un niño (bueno; y yo a ellas) no tengo más remedio que decir: ¡Vivan las no vacaciones llenas de mujeres!.

lunes, julio 31, 2006

Me quedo de vacaciones

Decidido. Me quedo de vacaciones. Es decir; no me marcho de vacaciones sino que me quedo. Lo digo por si no había quedado claro: Me quedo.

Justificaciones: tantas como se quieran o se puedan. En mi caso hay varias, pero vamos, la principal es una; a saber: no me gusta viajar solo y menos a la playa donde me repatean los niños y toda esa gente apelotonada en sus multicolores toallas; todos revueltos y haciendo casi el mismo ruido que esas focas que salen en cualquier costa Antártica en los documentales de National Geographic y a las que entrevemos justo antes de que el dios Morfeo nos acune en su seno de dulce siesta vespertina.

Además, es que el sol no me gusta mucho y cuando alguna vez he ido a la maldita playa, me pongo mi crema de protección no se cuál y luego pongo (sin querer) las manos todas llenas de crema en la arena y veo que me he dejado una rodilla sin crema (que no sé para que cojones tenemos tantas rodillas) y me doy la crema y me esparzo toda la arena de las manos en la pierna (en la otra)...

Ya no hay remedio (me digo) y cojo y me tumbo en la toalla multicolor y noto como toda la arena se me clava en mi foca-persona multicolor y ya convertido en croqueta todo rebozadito, me quito las gafas (5 dioptrías en cada ojo), elijo una referencia al azar (como un intrépido navegante) por ejemplo esa madre con esos niños tan hijoputas (con perdón para la señora) y me voy al agua.

Como está llena de algas y medusas, cojo y me voy un poco más a la derecha según se mira al mar, todavía como hombre croqueta. Logro bañarme pero nada de nadar, que mis foca-personas congéneres han decidido meterse precisamente ahora en el agua, esta vez remedando otro documental en el que se ve como unos simpáticos pingüinos saltan todos a la vez al gélido océano.

Me acojono ante una cosa transparente creyendo que es una medusa gigante, pero respiro tranquilo y doy gracias a Dios por la contaminación humana marina, pues la temible medusa, resulta ser un plástico en el que pone ‘Toallas Multicolor El Chirinwuibiri-100% cotton’.

Salgo y no encuentro a la señora, aunque si a miles de clones de la hija de la gran… que parece que se han comprado todas el puñetero bañador en el Carrefur (aparte de mi miopía; claro).

También (me digo) podía haberme fijado como referencia una esbelta muchacha, con un minitanga y en top-less y con su cabellera rubia como el trigo desafiando al viento marino, pero va a ser que: o no ha venido o no estaban grabando un anuncio de champús que por lo visto siempre los graban en invierno y por eso se les notan a las pobres modelos los pezones tan duros y puntiagudos.

A las tantas, logro ver mi toalla multicolor arrebujada. Ni rastro del móvil ni de la cartera, aunque los hijos de la gran… me han dejado las gafas para ver el vacío; la nada. Me agacho desconsolado y me vuelvo a empanar, a rebozar en la arena mientras lloro de alegría al ver que no me habían robado nada, sino que los niñitos de su madre me han dejado el móvil sin batería jugando a un juego que ni yo sabía que tenía y han hecho un castillito de arena tras cuyas almenas se encuentra custodiada (y enterrada) la cartera. Miro a la madre y a los niños con odio y me sacudo toda la playa de encima.

Me quedo de vacaciones.

martes, julio 25, 2006

el kioskero del barrio

Si algún día terminan las guerras, las hambrunas, los crímenes, los maltratos a mujeres, las desigualdades mundiales, los racismos, los fascismos, las dictaduras, las penas de muerte y cualquier cosa que hace que este mundo sea cada día un poco más horrible; él no venderá los periódicos que alborozados den todas esas noticias en primera página.

Antonio; el kioskero del barrio, quizás abrumado ante tanta barbarie, descuidó su vida de tal manera, que ha reventado literalmente, ha conseguido destrozarse y morir.

El kiosko está cerrado y las revistas que hay tras los cristales, empiezan a blanquear por el tórrido sol veraniego. Dentro de nada serán casi reliquias y las portadas y las propias revistas totalmente desvaídas e ilegibles; desaparecerán como Antonio.

Ojalá en el más allá, el bueno del kioskero del barrio venda prensa solo con noticias estupendas y no se enfade ante la aparición de colecciones y más colecciones de sus odiados fascículos semanales.

sábado, julio 15, 2006

besos de melón

Las neuronas o las combinaciones químicas o lo que sea que hace que soñemos es tan inexplicable como a veces inquietante. En mi caso y en lo que se refiere a los llamados sueños eróticos, mi cerebro parece la Conferencia Episcopal Española… ¿Qué digo la Conferencia Episcopal Española?... ¡Parece el Vaticano entero!...

Y es que no hay manera de que yo sea capaz de soñar que estoy con una mujer maravillosa a la que hago dulcemente el amor. Que como yo me digo: “Vale; como no he hecho nunca el amor, mi pobre neurona virgen no sabe editarlo en “high quality video dream 3D stereo”, pero ¡qué coño!: tampoco he volado nunca por mi mismo (en avión sí; claro) y sueño que vuelo como un pajarito de dios…”

Total; que a lo más que llego es a soñar que beso. Debe ser porque una vez quedé a comer con mi hermano y una compañera de su trabajo de entonces y la chica; que tenía veinte o veinticinco años menos que yo y que estaba como un queso y creo que estaba enamoradita con mis ingeniosas conversaciones telefónicas; aprovechó que mi hermano se largó a sus cosas, aprovechó la noche, aprovechó el alcohol y se aprovechó (un poquito) del pobre Vito que… vamos a ver, si yo no había besado en 40 años, esa noche besé y besé y besé de todas las maneras que sabía y hasta de las que no sabía y casi me puse al día o tendría que decir al año. Eso; me puse al año.

Pues así las cosas, esta noche mi Opus Dei cerebral, mi curia vaticana, mi cerebelo obispal me ha dejado tener un sueño más pastoril que erótico. La protagonista ha sido una compañera de trabajo que también está como un queso y tiene un par de melones más que aceptables…

Y de melones iba el sueño. Bucólicamente, como dos inocentes pastorcillos, como Dafnis y Cloe, nos lanzábamos un melón con peligro de caída del fruto hasta acercarnos para que no cayera. Tanta cercanía nos ha hecho darnos uno, dos, hasta tres besos con sabor a melón, nada eróticos pero desde luego sabrosos. Mi neurona monje de clausura, mi seso Ratzinger me ha despertado de inmediato. Ni tiempo me ha dado a empalmarme, ni a volar, ni a nada… ¿Para qué cojones querré yo que mi neurona jesuita sea capaz de desarrollar el sabor a beso de melón.?. Maravillas de dios bendito serán…

Estoy un poco aburridillo este fin de semana, así que se aceptan en este blog besos con sabor a melón, a mango, a guayaba, a fresa, a….

miércoles, julio 05, 2006

pelota de playa


Apareció en ese triste habitáculo que hay frente a mi casa hace unos días. Nadie sabe cómo llegó a esa especie de Guantánamo para pelotas de playa. Por las tardes, me asomaba a mi terraza y la veía pasearse acariciada por el suave viento vespertino, se movía ella sola tranquila unas veces, más nerviosa otras como intentando saltar la inmensa verja que la retenía contra su voluntad de rodar; de jugar. El destino la obligó a vivir en ese receptáculo durante unos días, como una reclusa condenada a no ir a la playa que era su principio y su fin natural; playa con la que había soñado junto a sus hermanitas, todas iguales y aún desinfladas, en su cada vez más olvidado lugar de nacimiento en cualquier pueblo de la China.

Hoy; unos jóvenes la han rescatado del encierro. Se podría decir que ha muerto torturada, pero no, por sus alegres y elegantes vuelos, a mi me ha parecido que le gustaba morir jugando con los cinco chicos que sin dejarla tocar el suelo chutaban a nuestra amiga hasta que sonriendo se ha deshinchado por completo y su alma ha ido por fin a su soñada playa….

jueves, junio 29, 2006

tres segundos

Y es que las cabezas necesitan una desfragmentación, reordenar datos, organizar las neuronas tan desperdigadas algunas como esas hormigas que llevan un trocito de algo al hormiguero y una ráfaga de viento las desplaza un larguísimo metro (cien veces su diminuto cuerpo hormigoso) hacia el nordeste, con lo que pierden tanto el rumbo como la hierbecilla que portaban y que pesaba cinco veces más que nuestra amiguita perdída.

En verano deberíamos convertirnos en humanos peces. Ello nos llevaría a estar todo el día en el agua y a dedicarnos voluptuosamente a nadar. Ojo, que parafraseo un poco una entrada de hace poco de hang tucker.

Si digo nadar quiero dar al infinitivo el sentido de no hacer nada, no de flotar sobre un liquido (aunque la acepción nadar no signifique no hacer nada, a mi me gustaría que significase eso).

Ser un humano pez vendría muy bien en esta época del año (aparte de para nadar en el sentido diccionarista de la palabra) para tener las mismas preocupaciones de un pez que son (según ciertos inciertos estudios) exactamente los tres segundos que un pez recuerda los tres segundos que… “¿qué habrá pasado hace tres segundos?”: (dice el pez) ya en los siguientes tres segundos que va a olvidar ahora que empiezan otros tres segundos tan olvidables como los millones de tres segundos seguidos que marcan su efímera memoria y vida antes de convertirse en tres segundos de pescaitos fritos (de tres primeros tenemos ensalada mixta, macarrones con tomate y chorizo y gazpacho) que los turistas y los lugareños de cualquier puerto devoran en tres segundos… Bueno, eso si viene el condenado camarero que ni mira el muy capullo.

viernes, junio 23, 2006

Fe de erratas

Fu de erratas:

“En la Página 528. Donde dice: “Debe decirse solopadamente sin incurrir en erratas”; debe decir:
“Debe decirse sin erratas; solapadamente; sin incurrir en erratas sin deber””.

--Fe de erratas:

Donde dice:

“Fu de erratas:

En la Página 528. Donde dice: “Debe decirse solopadamente sin incurrir en erratas”; debe decir:
“Debe decirse sin erratas; solapadamente sin incurrir en erratas sin deber””.; debe decir:

--Fe de erratas:

Donde dice: En la Página 528…. etc; debe decir: En la Página 527. Donde dice: “Debe decirse solopadamente sin incurrir en erratas”; debe decir:
“Debe decirse sin erratas; solapadamente sin incurrir en ellas sin deber”.

--Esperemos queridos lectores de este libro que termina en esta página 528 que leen ahora que entiendan que el error estaba en la página anterior; la 527; y no en esta, aunque en nuestra Fe de erratas, se deslizó el error de decir Fu en vez de Fe y solopadamente en vez de solapadamente y también cometimos el error de decir que la página donde decía: Debe decirse solopadamente sin incurrir en erratas era la 528, cuando en realidad era en la página 527 donde decía: “Debe decirse solopadamente sin incurrir en erratas”, debiendo decirse pues que lo que estaba mal puesto era eso y lo que se debe poner en la página 527 es: “Debe decirse sin erratas; solapadamente sin incurrir en ellas sin deber (no en erratas como decíamos en la otra página)”.

Como ven; esta frase no está mal en esta página 528 sino en la 527, aunque aquí figure para aclaraciones de la errata cometida en la página 527.

Creemos pues que esta Fe de erratas contribuirá al entendimiento de tan magna obra.

El Editro.


Pág:. 528

sábado, junio 17, 2006

Ficha roja

Soy una ficha roja de un juego de parchís. Desde la perspectiva del enorme ser humano que eres; comparado con mi tamaño; no lo apreciarás, pero soy la más bonita, la que tiene una redondez perfecta. Mis tres compañeras de color lo saben y no sólo no me envidian, sino que admiran mis curvaturas y mi tacto distinto y procuran que tu dedo me elija a mi la primera para saltar a la calle a amar matando, a morir en un orgasmo ritual.

Suelo estar tan excitada que deseo salir y acercarme sigilosamente a las distantes y aparentemente frías fichas azules, tan fogosas a la larga como una mujer finlandesa (que se crea o no tienen su libido, si no, no habría finlandeses en el planeta).

Me gusta amar/comer/matar/ser amada/comida/matada también por cada una de las cuatro fichas amarillas. Sobre todo por una de ellas; casi tan ardiente como yo y cuya presencia noto/huelo/siento en la distancia.

¡Qué placer llegar contando veinte y encontrármela a diez y nueve o a veintiún pasos y sentir su vaho en mi nuca o susurrarle yo guarradas a su culito a un solo paso de distancia!...

¡Nos corremos (o haces que nos corramos al apoyar tu dedo sobre nosotras) cuando suena el ruido del cubilete!…

¿Qué número mostrará el dado?....

¿Quién por ese azar amará/matará/comerá a quién?….

¡Lo mejor es encontrarnos a la vez con las jovencitas y deseables fichas verdes, vírgenes fichas sin hacer!.

¡Soñamos con un trío fichalésbico imposible, solo parcialmente disfrutado cuando mis compañeras rojas hacen un puente para que podamos encontrarnos todas y comer y vivir y morir y copular y matar!.... ¡Seis!.... ¡Abre puente!....

miércoles, junio 14, 2006

dedos....


.... con surcos resultantes de acompañar a lucinda williams....

¡Sudando estoy!....

¡Qué bien me lo he pasado!

viernes, junio 09, 2006

El Viajero

10:08.
1 de julio.
Verano. Cogió su maleta.
La llenó de nada y llamó a un taxi.
Dijo: Lléveme al aeropuerto.
Dijo: Me voy de vacaciones.
Dijo: Usted que puede, le envidio, con el calor que hace en esta puta ciudad.
Dijo: Me voy a Paris, allí me espera mi novia que trabaja de corresponsal de moda de alta costura en una revista.
Dijo: Buen viaje.
Dijo: Gracias.
Entró en la terminal internacional.
Se sentó a esperar su no vuelo.
Su no vuelo tenía su no salida a la no hora prevista.
Se tomó un café con leche y unas magdalenas envueltas en plástico.
Compró una botellita de agua de una máquina.
Compró Le Monde y el Télé 7 Jours de ayer.
Compró una bolsa de patatas fritas de una máquina.
Compró otra botellita de agua de una máquina.
Vió salir cientos de aviones.
Miró la hora en la terminal internacional.
23:42.
Cogió el Metro.
Llegó a su barrio.
Miró la hora en el portal.
00:31.
Subió a su casa.
Abrió la maleta.
La vació.

martes, junio 06, 2006

Efes y efes y más efes

Las feroces ráfagas forzaron a la frágil fragata a faenar con esfuerzo.

Fugazmente se refugió fuera de los afilados fiordos finlandeses.

El falaz fogonero falló fatalmente aunque fue franco al referir que fregando por fin el frente tras el rifirrafe de la refriega, se manifestó el fuego que fácilmente frenó a la frágil fragata y la profundizó hasta el fondo...

...perfilando su fin.

miércoles, mayo 31, 2006

Para mañana

Una vez íbamos mi añorado amigo y compañero Paco y yo a tomar nuestro café mañanero. Íbamos preocupados por un asunto técnico que en ese momento se nos mostraba esquivo. No dábamos con la solución que se escondía entre números tachados, cálculos chocantes y planos arrugados por desechados.

Era otoño.

Subíamos por la bien llamada Cuesta de San Vicente hacia el bar que en ese momento era cotidiano pero cuyo nombre he borrado de mi recuerdo. Las aceras estaban pobladas de hojas que habían caído por la noche y que de hecho seguían desprendiéndose de las ramas pareciendo saludar nuestro paso...

“Nos tomamos el café a toda leche y pensamos como alargar el andén de las narices, que quieren ver algo esta tarde”; nos dijimos.

Entonces se nos apareció un barrendero que estoicamente recogía montoncitos de hojas que él mismo había dejado apiladas tras su experto barrido y que a su vez depositaba con cierto mimo en el carrito que empujaba. En su cara no notamos el más mínimo atisbo de estrés ni de ansiedad. Es más; su rostro nos pareció que expresaba toda la sabiduría humana, toda la filosofía oriental y occidental juntas. Dedujimos que su paz interior consistía en que nadie le obligaba a recoger TODAS las hojas de TODO el otoño esa misma mañana.

sábado, mayo 27, 2006

el último

…Y esto no sé si lo he contado aquí alguna vez. Si es que sí, pues nada, lo sentiré, pero como es mi blog, incluso podría repetir si quisiese entradas enteras hasta que ya nadie entrase a leer lo mismo siempre y siempre. Cómo manda uno en su blog. Da gusto…

Lo que no sé si he contado y voy a contar es algo (que como decía en la entrada de la primera comunión) se repite en mi vida desde que era un crío y sobre todo en Navidad ya sea en familia o en el trabajo...

Mis padres; mi familia en general; me hacían siempre la misma broma cuando venía un plato que me gustaba: “A Vitore no le déis” decían entre risas... Yo también reía, pues obviamente nunca llegaron a “no darme”, pero la broma solía terminar en que me daban el manjar el último…

Aquí viene lo misterioso, lo esotérico, lo paranormal...

En la primera comida de Navidad (la del 2004) de la empresa en la que trabajo ahora, nos juntamos ocho en una mesa redonda… Pues bien; empezaban a repartir o a la persona de mi izquierda o a la de la derecha, pero siempre yo recibía el alimento el último. Uno de mis compañeros de mesa, totalmente extrañado por lo que él mismo estaba viendo, quiso romper el hechizo dándome su plato...

Pero esto solo fue un vano intento de engañar al destino (y de paso al camarero que venía derecho a darme “el último”; como está escrito en las conjunciones planetarias que sean).

Esto ha pasado en más comidas antes y en otras después; claro está. Toda la vida en definitiva.

Hoy; en una mesa de 26 personas, me han dado el entrecôt el último, a pesar de que yo estaba en la parte central de la inmensa mesa y no en la última esquina del mundo...

Han estado a punto de batir el record de mis "ultimeces" que aún ostentan con todo derecho las azafatas de un vuelo Madrid-Santiago donde me dieron el zumo y los cacahuetes… el último. Le conté mi maldición "ultimística" a aquellas azafatas cuyos carritos se encontraron a mi lado y entre descojonadas y obnubiladas me dieron otro zumo…. El último-último.

la primera

Vengo de una primera comunión. En los últimos años, se ha convertido esto en un acontecimiento más social que religioso. Además si Dios existiese, nos habría fulminado (con esa furia que mostraba en el Antiguo Testamento) pues la gente hablaba en la iglesia como si estuviese en casa Pepe en vez de en casa Dios. Claro que a lo mejor a Dios tampoco le importa que en su casa se hable uno y se salude y se bese y no cante esos cánticos gazmoños en el mejor de los casos y tristones normalmente (en el peor).

Han sacado hasta carteles de Silencio colegialmente rotulados en cartulinas, que han sido ignorados (como la celebración litúrgica en sí) para desesperación (contenida; pobre señor) del cura que se empeñaba en hacernos callar (amablemente aunque visiblemente mosqueado) al menos en momentos para él puntuales, pero igual de tontorrones e indignos de silencio para la mayoría. Yo he estado a punto de sacar mi pistola Smith & Wesson, pegar un tiro y bramar: ¡Silencio. Al primero que hable lo envío al cielo con una bala de plata!... Pero no. Primero; no llevaba pistola, y segundo: no me hubiera parecido oportuno asustar a tanto familiar y tanto niño vestiditos para la ocasión y encima seguro que no se hubieran callado sino que se habrían puesto histéricos…. Quizás en otra ocasión…

Luego ha venido la comilona: Entremeses fríos (jamón, lomo, queso, chorizo y salchichón); salmón ahumado (muy rico); langostinos (cojonudos); entrecôt (magnífico): helado; tarta nup… bueno iba a decir nupcial porque la pobre niña ha cortado con una espadita la tartita en la que una sola figura sobre el merengue parecía representar a una esposa; abandonada y divorciada al instante en su propia boda…llamémosla entonces tarta comunional… no sé;… café (cortado); cava; un tubo de pacharán y en la comida vino Marqués de Cáceres del 2002 que sin ser una maravilla es un buen Rioja… y agua y un vodka con naranja en la terracita… Conclusión: estoy un poco (sólo un poco) espeso… sin embargo me gustaría terminar con una anécdota o con algo que se repite en mi vida desde que era un niño y que voy a contar en el siguiente post o entrada….

jueves, mayo 25, 2006

marquesinas y lencería


Pensamientos mañaneros borran otros pensamientos y a su vez otros a éstos y entre pensamiento va y pensamiento viene, me fijo en las marquesinas de las paradas de autobús mientras voy camino del trabajo y reparo en anuncios de lencería y me fijo en que ninguno de los futuros viajeros mira ni a la bella modelo ni al conjunto que tan bien le sienta. Si un publicista ingenioso tuviese la ocurrencia de poner en cada marquesina de cada parada de cada autobús a modelos vivientes, creo que ningún futuro viajero (todos los son mientras no acabe de llegar el bus) se percataría de ello por muy bella que fuese la modelo a las 8 de la mañana.

Yo sí me fijaría… Y luego el pensamiento que ha borrado al pensamiento que ha borrado al pensamiento, piensa en qué pensará cada una de estas modelos al verse en cada marquesina de cada parada de cada autobús… ¿Subirán ellas mismas a algún autobús para ir a hacerse fotos al estudio para la temporada de otoño 2006?. ¿Llevarán puesta lencería de la marca para la que se van a fotografiar o si es de otra se la tendrán que quitar con disimulo mientras se ponen (ya sí) el conjunto para la foto?.

Como este blog no admite publicidad no puedo decir que las modelos llevan conjuntos de Intimissimi.

miércoles, mayo 17, 2006

la tele todo lo achata

Algunas veces no es que me avergüence de pertenecer a la raza humana, pero si me sorprende cuanta gente boba hay por el mundo.

Sin duda yo cometo idioteces que serán vistas por quienes me rodean con estupor, lástima o desprecio infinito.

Pero hoy; ahora mismo; es mi turno de meterme con algunos de mis congéneres, sobre todo con esos que pululan por las grandes superficies y más concretamente por las dedicadas a elementos electrónicos y ya para concretar y acotar el pulule: por la zona de los aparatos transmisores de imágenes a distancia mediante ondas hercianas conocidos vulgarmente (gracias vulgo) por televisiones.

Lo que me inquieta del aborregamiento humano es que todos los que van a comprar uno de esos aparatos hercianos desprecian por su terrible condición de obsoleto, cualquiera de estos televisores cuya pantalla no sea plana y ancha y de plasma y de nosecuantas pulgadas y yo más que tú.

Y vale, acepto esa condición humana del yo más que tú, pero por dios bendito, ya que se compra usted un trasgresor de imaginaciones bercianas, por lo menos véalo bien. Vea usted bien la basura, no me la achate, que parece que Maradona es más gordo y bajito, que Zapatero tiene más cara (como de rana) de la que tiene, Miss Universo se parece más a mi prima la de las caderas rotundas y hasta el Papa, parece un curilla de pueblo un poco gordete venido a menos.

Pues por increíble que parezca, las miles de televisiones emiten su “achatamiento” y sólo una pequeñita, portátil, baratucha, muestra orgullosa la imagen tal como es a sabiendas de que nadie la mira....

Véanse dos ejemplos adjuntos y juzguen ustedes mismos.

¿Alguien ve la carta de ajuste achatada en la televisión más cara?.... A ver si va a ser que tengo mal la vista aparte de la miopía...

lunes, mayo 15, 2006

astronáutica y reproducción humanoide


Con traje de astronauta no se puede tener sexo (parece ser).

Yo no soy astronauta ni tengo traje de ello.

Luego... ¿existo?.

jueves, mayo 11, 2006

Piedras


¿Por qué estarán las piedras donde están?. O mejor dicho. ¿Cuánto tiempo llevará en la misma posición una piedra cualquiera que encontramos en el monte?.

Alguna vez he pensado que al recoger una piedra más o menos lisa del suelo (dentro de unas líneas se verá para qué) de la ribera cercana a un rio, he cambiado en parte el orden natural que quizás una explosión volcánica de hace cientos de miles de años colocó sabiamente o al libre albedrío. Llego yo y me encargo de descolocar el planeta y hasta el universo por el tonto capricho de lanzar esa piedra al agua, doblando ligeramente las piernas y dotando al brazo de un movimiento como de látigo para que dicha piedra dé siete, ocho saltos (tchas tchas tchas tchas tchas tchas tchas tchas) y se hunda en el lecho del rio (chof)...

Para los átomos o las bacterias o hasta para cualquier minúsculo insecto o rudimentaria forma animal que viva tranquilamente en la piedra, será una hecatombe. Un diluvio universal de golpe. Una inundación tan momentánea como total. La madre de todas las aguas jamás sospechadas por tan pequeñas (y un poco bobas) criaturas.

Una vez sopesado esto, cojo otra piedra sin importarme ya ninguna forma de vida ni terrenal ni marciana e intento batir mi propio record de ocho saltos (chof)… Demasiado gorda; no ha dado ni un salto la pobre piedra. (El record mundial sigue en pie: 8 tchas)

Aún así es mucho peor (hablando de Marte) enviar allí una nave espacial; que un artilugio “amartice” (o como se conjugue este verbo si es que existe) en el planeta y nada más llegar (yanquis tenían que ser) se dedique a descolocar y a desbaratar y a recoger y a tropezarse y a engancharse y a tirar para atrás otra vez y a dejar huellas y a hacer fotos y vídeos y a violar a unos pedruscos que esos si que llevaban “toda la vida” quietos.

lunes, mayo 08, 2006

meme cinematográfico

No soy yo muy amigo de las listas de los mejores de lo que sea. Pero dado que mi querida Cobre me propone este meme, no sólo no puedo negarme sino que lo hago con mucho gusto.
En este caso es relativamente difícil dar con 10 comedias que te hayan alegrado la vida durante unos minutos, no tanto porque la vida sea triste, sino al contrario, porque en mi ya dilatada vida he visto (y también olvidado) muchas películas que me han hecho reír.

Éstas que pongo a continuación (he tenido que tachar otras cuantas para que saliesen 10) puede que me hayan hecho reír hasta el punto de que se me hayan empañado las gafas de tanto llanto risueño.

Si hay una fina línea entre el amor y el odio, en nuestro ignoto cerebro parece haber también una fina línea entre la alegría y la tristeza pues en ambos casos, la reacción corporal producida por las neuronas lacrimógenas hacen que acabemos (por lo menos yo) echando una o dos lágrimas…

Arsenic and Old Lace

Bringing Up Baby

To Be Or Not To Be

Roman Holiday

Breakfast at Tiffany's

When Harry Met Sally

Groundhog Day

Annie Hall

As Good As It Gets

Some Like It Hot

Los titulos los he puesto en su idioma pues me parecía tonto llamar "Anita Recibidor" a la película de Woody Allen. Podéis jugar a ver el título en español gracias al enlace.

Le paso esto si quieren y no han sido bendecidos todavía con el meme a: Chasky, MMM, sebastiandell, Gacela, grimar y/o cinzcéu

viernes, mayo 05, 2006

Cuchichara


¡Manzana; escucha!
El cuchillo acecha
Y le cuchichea a la cuchara
¡Seamos cuchichara!
…le atraviesan el corazón…

lunes, mayo 01, 2006

Dia del trabajador en una servilleta de papel


Algún día tendré que terminar con este juego de los "manuscritos".

Prometo hacerlo. Sin embargo, hoy, en una terracita del Parque de la Dehesa de la Villa, me ha dado por escribir esto en una servilleta (dios sabe si se entenderá) y por dibujar lo que tenía delante (menos las 3 monedas de un euro). Hay un "tachón" y dos "sin dudas" seguidos y aunque no se aprecia en el escaneo, una ligera humedad procedente del deshielo de la jarra.

¿¡Qué importa la semántica en un parque y en una servilleta!?.

¡Feliz día de los Trabajadores!.
Sugerencia: Una vez leida (o no) la servilleta, se puede tirar tranquilamente a la papelera más cercana.

+Manuscrito=otircsunaM+

Hablando otra vez de manuscritos… Mi hermano acaba de volver de un viaje a Israel y esta tarde nos ha contado -a nuestro amigo Jose y a mi- una historia que vuelve a hacernos recordar quienes somos o quienes creemos ser.

Según parece; una de las personas que integraba el grupo en el que viajó mi hermano, se lamentaba de lo raros que eran los símbolos del idioma hebreo y de que encima escribiesen al revés, a lo que la guía (una israelí criada por una aya uruguaya) le dijo sabiamente y con gran sentido del humor: “¡Pues yo lo entiendo perfectamente!... Además; ¡qué orgullosos sois los occidentales!. Tened en cuenta que mientras nuestros antepasados hebreos empezaron a escribir, lo hicieron de derecha a izquierda para poder ir leyendo lo que -en realidad- más que escribir, grababan en la piedra. Al mismo tiempo, vuestros antepasados (los occidentales que nos creemos el ombligo del mundo) estábais haciendo uuuhuuuhuuuh en alguna cueva.”

Siempre se aprende algo... si se quiere; claro.

miércoles, abril 26, 2006

sábado, abril 22, 2006

Misión por sorpresa

Los proyectiles hacían un ruido como de percusión salvaje sobre la nave. Percusión; ora más suave; ora más estruendosa. Apenas se veía el oscuro, casi tétrico exterior. Además el vaho de la nerviosa respiración de los que íbamos dentro impedía prácticamente la visión hacia afuera. La misión nos había sido asignada por sorpresa, pues el que empezó siendo un trayecto rutinario, se convirtió en pocos minutos en el infierno en el que nos habíamos metido de lleno; sin escapatoria, y hacia un destino final tan cercano, como deseado, como verdaderamente temido. Todos sabíamos que debíamos salir de la nave en un momento u otro, pero deseábamos esperar alguna señal de calma, de no peligro…

De golpe; un piloto luminoso de la nave fue indicando que debíamos ir abandonándola en pequeños grupos de cuatro o cinco viajeros cada vez. Para darnos ánimos, nos sonreíamos nerviosamente segundos antes de que la señal luminosa se apagase y de que la nave abriese las puertas y unos pocos de nuestros compañeros se lanzasen al oscuro y agresivo exterior, de un salto, abriendo sus paracaídas y desapareciendo de nuestra visión al cerrar la nave las puertas y encaminarse hacia las nuevas coordenadas de la misión.

Cada vez quedábamos menos.

Sentimos un egoísta alivio al notar que la cantidad de proyectiles -cuando la señal luminosa indicó que las puertas se abriesen para nosotros- era casi nula...

Para nuestra suerte, lo peor había pasado desde la Plaza de Toros de las Ventas hasta el final de la Calle Alcalde López Casero. Cuando mis compañeros y yo saltamos de la nave (el viejo conocido bus 146) a la calle (algunos de ellos con sus paraguas/paracaídas), sólo tuvimos que evitar caernos con los miles de proyectiles de granizo que habían cuajado en las aceras convirtiendo mi normalmente elegante andar en una pingüinesca marcha –no exenta de varios patinazos zozobrantes- hacia el acogedor portal de casa.

lunes, abril 17, 2006

SúperPaco II

Sabido es por la gente que entra o bien eventualmente o con cierto método a esta bitácora, que no tengo la obsesión de publicar por mantener “vivo” el blog (véase sir ir más lejos la anterior entrada).

Sin embargo anoche; tras mantener -vía Messenger- una divertida charla con Cobre (y durante un buen rato con harry.c) en la que hablamos de estas y otras cosas, me acosté pensando en un juego que me “obligara” a escribir “ya de una vez hombre”.

El juego que me autopropuse consistía en que trataría de contar algo sobre lo que soñase esta noche que acaba de pasar...

Pero no voy a escribir sobre lo que he soñado esta noche –que para ser sinceros no recuerdo en absoluto- sino sobre lo que soñé hace dos. Fue un sueño entre alegre y angustioso, entre ilógico y melancólico…

En él, aparecía mi amigo Paco; fallecido estas navidades. Me extrañaba verle vivo... ¡pero como me alegraba que lo estuviese!.

En el sueño yo sabía -por esa lógica/ilógica que se tiene en los sueños- que él iba a morir, aunque no lo pareciese en ese momento. Pero deseché la idea. ¡Estaba como siempre!.

Le contaba -un poco sorprendido- el susto que nos había dado con su “muerte-no-muerte” mientras abrazaba ese corpachón tan rotundo que tenía Paco y él me miraba como diciendo: “Pero mira que estás tonto...”…

Me desperté con una sola lágrima en el ojo izquierdo. Le pregunté que qué era, si una lágrima de pena o de alegría. Me contestó que no se acordaba, pues ni mi lágrima ni yo solemos recordar los sueños que tenemos hasta que estamos en el trance de ir a dormirnos otra vez para perdernos o encontrarnos en otros.

P.D. Que sepas Súper Paco, que algunas veces cojo el teléfono para comentarte la última chorrada que he aprendido en Autocad o para preguntarte algún rollo topográfico. El otro día hablé con tu mujer que ya sabes que está trabajando en lo nuestro. Le he ofrecido toda nuestra ayuda técnica; un poco la que recuerde tuya y otro poco la mía. ¿Vale?. Un abrazote.

sábado, abril 08, 2006

Divagación sobre algo

Estaba leyendo la última entrada de mmm... en la que nuestra compañera se lamentaba de su falta de continuidad en cuanto a publicación en su blog se refiere, pues pese a su intención de publicar algo cada día, dicho objetivo no se está cumpliendo.

Tras leer esto, divagaba yo sobre lo difícil que debe ser el arte de la escritura... En un segundo; mis pensamientos divagantes me han llevado -como en una especie de ventisca repentina- a lo difícil que debe ser todo tipo de expresión artística por poco autocrítico que se sea.

Cuando veo o leo que un escritor publica una “obra maestra” o un simple “best seller”, me lo imagino viéndose obligado a –como mínimo- igualar ese nivel o -lo que es peor- a igualar esas ventas de un libro que a lo mejor a él ni siquiera le ha encantado tanto como al lector y/o al editor.

Una vez conocí a una pintora que me contaba como le habían concedido una beca para asistir a unas jornadas en las que cada artista pudiera expresarse libremente. Me dijo que nunca había sentido tanto vértigo al estar en una enorme sala, con cientos de pintores como ella, como en un supermercado del arte o del alma. Allí estaba ella con sus pinturas, sus pinceles, su paleta, todo su pertrecho mientras su enorme lienzo blanco, desafiante y chulito le decía: “¡Venga, píntame!... ¿No ves que estoy desnudo?... ¿Es que no se te ocurre nada?...

Pintó algo, pero no fue su algo, ese algo magistral que cada artista busca y que cuando encuentra se convierte en un algo pasado, un algo bobo... El artista empieza a añorar y a desear otro algo distinto, otro algo nuevo y único y maldice el algo recién creado que desde luego no era el algo que siempre quiso o creyó querer.

lunes, abril 03, 2006

Túnel blanco


Una vez escribí esto

Hoy; algo tan inhumano como un túnel ha conseguido enamorar con su blancura a todo aquel que lo ha visitado.

Yo diría que hemos conseguido hacer un túnel con cierto aire femenino, con esa blancura en la piel que sólo algunas mujeres nórdicas poseen y que convertidas en walkirias son el sueño de cualquier vikingo que se dirige a su Walhalla.

miércoles, marzo 29, 2006

Train lag


Hace unos días, cuando leía que a Cobre también le gustaban los trenes en respuesta a mi invitación al penúltimo de los memes a los que nos vimos abocados, recordé lo que me han fascinado esos monstruos de hierro toda mi vida.

Puede ser que haya un gen desconocido que haga que si tu abuelo ha sido ferroviario, a ti te encanten los trenes. Al fin y al cabo, está comúnmente aceptado que si uno de tus ancestros ha sido pintor, tú heredes cierto arte pictórico, aunque sea para poner gotelé al cuarto de estar.

El caso es que ya de pequeño me encantaban (como a muchos otros niños; también es verdad) los trenes. Nos íbamos mi abuelo, mi hermano y yo a la Estación del Norte y el abuelo, tan ferroviario como siempre fue y nunca dejó de ser, nos explicaba los entresijos de los cambios de aguja, los sistemas de enganche de los vagones, por qué y cómo andaban los trenes... Pero lo que más me gustaba sin duda era acercarme de la mano de mi abuelo a aquellas locomotoras de vapor, tan majestuosas, tan poderosas, tan bellas. Qué pequeño se podía sentir un niño como yo ante tanto hierro, tanto vapor, tanto carbón. Algún día nos quedábamos hasta que un tren salía hacia Irún o La Coruña o Bilbao y el Jefe de Estación daba el permiso para la salida y la locomotora silbaba y empezaba a sonar esa música acompasada de vapor y humo que ya si que la convertía en una maravilla.

Cuando íbamos a veranear a Beasaín; el pueblo natal de mi madre y donde; por cierto; hay una fábrica de trenes llamada CAF (¡vamos atando cabos ferroviarios!); era tal la excitación que sentía, que era incapaz de dormir en todo el viaje que solía ser de noche y que duraba 10 o 12 horas. Mi hermano y yo nos apuntábamos –y aprendíamos- todos los nombres de todas las estaciones de todos los pueblos por los que pasábamos, parásemos o no. Así, con el acompañamiento de las ruedas sonando rítmicamente en los raíles, sabíamos en todo momento donde estábamos y si llevábamos retraso –también anotábamos los horarios de paso- y si faltaba mucho para el cambio de locomotora en Venta de Baños.

Cuando llegábamos al destino después de tantas horas, se sentía una especie de sensación de jet lag que puede que en aquella época ya existiese, pero que en mi mente infantil –aún no había subido en un avión ni por supuesto había hecho ningún viaje transoceánico- se podría definir como train lag.

lunes, marzo 27, 2006

no blog


Aunque esta mañana estaba bastante liado con unos planos de esos que yo llamo “para los políticos” y que consisten más que en planos en sí, en una especie de carteles con mezcla de datos, fotos y dibujos técnicos, me he asomado a mi blog para ver si alguien había comentado algo al respecto de lo que fuese.

Al entrar en él, sólo me aparecía el fondo que en su día elegí con los círculos de colores y que mi poca pericia en programación ha hecho que ese prediseño siga siendo el de mi página probablemente para los restos. El caso es que no aparecía ni una entrada, ni un enlace a blogs que leo, ni mi foto con la guitarra... nada, solo los círculos de colores.

Me he puesto a pensar que era una sensación como de quedarse mudo, o dormido, o amnésico. Reconozco que me ha dado un poco de vértigo, no tanto el hecho de perder las entradas que en estos meses he lanzado al viento, sino la costumbre de escribir en él y la de leer lo que otras gentes escriben/escribís en otras ventanas, en otras casas.

Espero que si un día un virus, un hacker o cualquier desaguisado técnico impiden que siga escribiendo, leyendo o comentando por aquí y por allá, por lo menos me pase como al poeta. Que me quede la palabra.