El Ojo de Guadix

Visitando el blog de mi amiga Enaire, he visto como se solidarizaba con lo que decía otra buena amiga: Una Maruja en Internet acerca de esta foto. Al final me he ido al blog de gatopardo y allí me he enterado más o menos del asunto y os invito a que vayáis allí y os enteréis, aunque básicamente lo cuente yo ahora aquí.

Parece que los señores de Windows Live Spaces, han cerrado un blog llamado El Ojo de Guadix por esta foto.

Desconozco si el autor de este desaparecido blog tenía fotos pornográficas en su bitácora. Me cuesta creer que cierren un blog por esta foto tan bella, pero los humanos podemos llegar a ser tan complicados (y no digamos los falsos-morales-norteamericanos) que por muy inconcebible que parezca, a alguno de esos mojigatos esta foto les parezca intolerable.

Sólo quería denunciar el hecho y solidarizarme a mi vez con el desconocido El Ojo de Guadix.

Paso a nivel con barrera

Benito y su gato Sartre se jubilan hoy. A Sartre no se sabe si le tocaba jubilarse, pero a Benito que lleva 44 años abriendo y cerrando las barreras de un paso a nivel en un recóndito e inencontrable lugar de la provincia de León, sí.

Día a día durante estos 44 años, Benito ha ido y vuelto hacia y desde su garita como un reloj. Él mismo acabó adquiriendo las mañas de un reloj y sus biorritmos se regían invisiblemente por los inamovibles horarios ferroviarios. Si un tren se retrasaba o; en algún caso durante su larga vida profesional; descarrilaba, se pasaba el día trastocado, descabalado, abriendo y cerrando las barreras a la hora exacta prevista aunque ningún tren pasase ante; por ejemplo; la atónita mirada del pastor Paquito y sus ovejas que miraban a un lado y otro de la vía y que animaban (cuando no berreaban) a Benito para que abriese la barrera “de una vez” aunque todavía no fuesen las 10 y 23 de la mañana sino “aún” las 10 y 21.

Benito tuvo siempre compañía durante su interminable estancia en la garita del paso a nivel con barrera que comandaba. Tuvo desde canarios que revoloteaban asustados cuando pasaba algún tren a toda máquina, hasta perros que se auto contrataban por unos meses y que a la vista de alguna hermosa hembra canina, pedían la baja voluntaria de ese monótono trabajo de abrir y cerrar barreras y se iban camino de León diciendo adiós con la patita. El animalillo más raro que le acompañó durante un par de años fue una cobaya que se parecía un poco a su sobrina María, sobre todo en los ojos pequeños y alegres y miopes y con un punto de susto permanente y la cual (su sobrina, no la cobaya) se enamoró de un francés que vino a enamorarse de los montes de León y se llevó una sorpresa y una especie de tesoro al enamorarse también de los montes y de los ojos de pequeña cobaya de la dulce María.

Pero el mejor; según Benito; había sido quien por ventura se estaba jubilando hoy con él: el gato Sartre. A Benito no le gusta decir su gato, sino el gato Sartre, nada de su. Lo llamó así porque en sus interminables horas de barrera sí barrera no, había leído todo tipo de libros, desde novelas hasta poesía o filosofía. Benito estaba leyendo El Ser y La Nada del insigne filósofo galo cuando Sartre; que aún no se llamaba así, aunque a lo mejor ya sí; apareció hambriento y maullando. Tras alimentar y acariciar Benito al minino; éste se le quedó mirando tan “existencialmente” que viendo Benito su ejemplar de El Ser y La Nada en la mesa no se le ocurrió un nombre mejor para el felino: Sartre te llamarás.

Así las cosas, ambos se convirtieron en filósofos y entre tren sí y tren no y barrera sí y barrera no, dilucidaron sobre la existencia de Dios, de sí mismos o de la infinitud del universo. Todo ello hasta hoy, que se han jubilado y que han dejado las barreras abiertas para siempre pues además desde hace veintitantos años, ya no pasa ningún tren por esas vías.

Los dos han mirado para atrás y han dicho adiós con la patita a la garita del paso a nivel con barrera mientras partían a León a visitar a los perros aquellos con contrato parcial y baja voluntaria y a hacer junto a ellos y sus familias una fiesta y a brindar por los trenes que no descarrilaron y por las barreras que se abrieron para siempre en el mundo.

Nieve en Berlin

Walter: ¡Qué frío hace en la calle, Helga!. Justo al entrar al portal estaba empezando a nevar. Mira, asómate a la ventana. Fíjate que copos más grandes, parecen bolas de alcanfor de esas que ponía tu abuela en el armario para que las polillas no devorasen sus chaquetones y abrigos. ¿Te acuerdas que ponía esas bolitas incluso en los bolsillos y que cuando se los iba a poner a veces olvidaba que estaban allí y las miraba con extrañeza como si alguien los hubiese puesto allí sin su permiso y fuesen poco menos que unas bolas que unos ultracuerpos extraterrestres hubiesen colocado allí para clonarse y dominar la Tierra?. A mi me gustaba oler el alcanfor de los bolsillos de los abrigos de los armarios de mi abuela. ¡Será que no tengo sangre de polilla o que ya me han clonado los alienígenas alcanforoides!. Jaja.

Helga: Jaja. Lo que me faltaba. ¡Estoy viviendo con un hombre polilla, adicto al alcanfor por su condición de alienígena alcanforoide...¡Qué ocurrencias tienes!. ¡Por eso me gusta estar contigo, por lo loco que estás!. ¡No pareces alemán, jaja!. Bueno, yo tampoco parezco alemana!. ¡Mira que gustarte ese olor tan fuerte!... Hablando de fuerte; ¡Si que nieva bien fuerte ahora ¿ves?!. ¡Ya está empezando a cuajar, mira!. Ahí va Sigfrid con su perro. ¡Mira que se parecen!. ¿No crees que de tanto vivir juntos los perros se acaban pareciendo a los amos. Si a Otto (el schnauzer) le pusieses un sombrero y le recortases un poco el bigote, parecerían hermanos, jaja.

Walter: Jaja. ¡Son igualitos hasta en los andares, jaja!. Pues si sigue nevando así, mañana no iremos a trabajar y nos pasaremos el día en la cama, haciendo el amor y comiendo panecillos calentitos con mantequilla y mermelada de arándamos.

Helga: ¡Mmmm!. Que buena idea. Sobre todo la de comer los panecillos calentitos y hacer el amor con mantequilla y mermelada de arándanos (mirando con picardía al exultante Walter). Anda, pon la tele a ver si dicen algo del tiempo que son las ocho y veinte y estarán a punto de decirlo.

Walter: ¿Te imaginas que nevase tanto que nos quedásemos incomunicados durante semanas y se nos terminasen los panecillos y la mantequilla y la mermelada de arándanos?.

Helga: ¡Y tuviésemos que sobrevivir haciendo el amor en ayunas a 20º bajo cero!. Anda, no pongas la tele, vamos a la cama pero sin panecillos calientes, ni mantequilla, ni mermelada de arándanos que hay que ahorrar por si los necesitamos para alimentar el amor estas semanas de incomunicación “bajocerica”... ¡Ah! Y saca del armarito de debajo, donde están las cosas de limpiar, unas cuántas bolitas de alcanfor y ponlas alrededor de la cama. Como son afrodisíacas para los habitantes del planetoide Alcanfor de donde parece que eres, haremos el amor hasta que las polillas nos aplaudan con sus alitas….

Walter: Jaja. ¡Vamos!. ¡Mira; por lo menos hay 20 centímetros… de nieve en la calle!, jaja. ¡Mal pensada, jaja! ¡Vamos, Helga, tú metete en la cama que yo voy a por las bolitas de “alcanforamor panecilloca lentito merme lada demante quilla dearándanos”!.

Helga: ¡Jaja!. (Corriendo y quitándose la ropa mientras sus risotadas suenan cada vez más bajito por el largo pasillo que da a la alcoba.)

meme rio rio

Una vez; antes de que mi ordenador se hiciese el muertito, Pluma Roja me dijo que a ver si hacía el favor de hacer un meme de reírse.

Como yo me río de muchas cosas (y de otras nada de nada) las pondré sin orden ni concierto. O sea con desconcierto desorden.

Por ejemplo:

No me río cuando se cae alguien. Si es jodida la caída ayudo a levantarse a la persona, si no; media vuelta.

No me río con Los Morancos; no los soporto, ni con Paco Martínez Soria, ni con Pajares y Esteso me reía en su día, ni cuando dicen en el cine: caca, culo, pedo, pis y todo el mundo se troncha, nada, no me río con eso.

No me río con los chistes machistas, ni con los de gangosos o tontos.

No me río con películas inmundas como American Pie o Dos Tontos Muy Tontos...

Si me río con Les Luthiers y con El Tricicle y con Faemino y Cansado y con Cary Grant y Katharine Hepburn y con Gila y con Jacques Tati...

Y sí me río con el humor inteligente (sea lo que sea eso) y contigo cuando hablas y te miro y dices ¿qué? y yo digo: Nada, que qué graciosa eres, mujer... Y nos echamos a reír ya de nada, o sea ya de todo, como si nos hubiesen contado un chiste de gangosos los insoportables Morancos.

Y por último: me río de Janeiro que es un chiste muy viejo, pero como este meme es de reír, pues lo pongo.

Gracias Red Feather por el meme y perdón por la tardanza...

Sin Ordenador... o con él...

Tengo abandonado el blog (y algún que otro meme) por varios motivos, aunque ahora mismo el principal es uno y solo uno: mi viejo ordenador está muriendo con la misma dignidad y nobleza con la que ha vivido estos años.

Es un Packard Bell que originalmente venía con un sistema operativo que parece de los años de la prehistoria, sistema operativo que se llamaba Windows 98 y que con esa rapidez con la que las cosas informáticas pierden su novedad y su gracia se convierte en eso, en algo obsoleto, caduco y lento.

Cada vez queremos las cosas más rápidas. Acabaremos haciendo el amor como los conejos, con lo bello que es hacerlo despacito y con múltiples mimos, caricias y alguna que otra mal llamada depravación que no es otra cosa que algo que gusta mucho y que por culpa de la educación cristiana que por muy poco creyentes que seamos, atenaza a ciertos timoratos, está mal visto, aunque bien disfrutado y pecado tres avemarías y un gloria, amen.

El caso es que a mi buen amigo Packard Bell lo modernicé en su día con una versión de Windows XP, también novedosa a su vez en ese momento y convertida ya; por arte de birlibirloque; en una antigualla abyecta por culpa del nuevo Windows Vista que se cree que va a durar años y años en su modernez... Pobre inocente.

Lo último que bajé de Internet (de donde no me bajo nada nunca) fue algo tan curioso como todas las portadas de todas las revistas Playboy desde al año 1954 hasta nuestros días, a partir de este enlace del blog de Javi Moya.

Disfrutamos juntos mi ordenador y yo viendo la evolución de la mujer americana con ese look tan plástico y de plástico que tienen esas fotos de esos desnudos ahora con vello púbico, ahora sin él....

Esa plástica plástica reconozco que me llega a gustar más que una foto porno pura y dura en la que nada se insinúa y todo se muestra de sopetón...

No sé si sería de la emoción, de un virus o de los mismos nervios, pero el caso es que un archivo dll, concretamente uno llamado msgina.dll; desapareció.

En estos días he intentado recuperar el ordenador que se despedía de mi diciendo: "error de lectura de disco ctrl.+alt+supr para reiniciar".

Cuando logré restaurarlo no tenía acceso a mis propias carpetas hasta que con un truco pude: “tomar posesión de ellas”... (Me encanta la nomenclatura que a veces utilizan los informáticos)...

Ayer; y una vez más empeñado el señor Bell en morirse cibernéticamente; lo salvé formateándolo con su viejo Windows 98 (con lo que volvió cual Ave Fénix a su eterna juventud).

Instalé otra vez un Windows XP mejicano que había en casa creo que de una vez que compré unas fajitas y guacamole y dos latas de Pepsi y me lo regalaron a la vez que un chubasquero con el logotipo de las fajitas...

Está mi viejo amigo Packard un poco renqueante pero conectándose a Internet el solito para ver como se llamaba la Playmate de mayo de 1984 y si tenía bello vello púbico o no....

memespaña

Mi pequeña amiga Cobre meme propone este meme sobre las Españas.

Para que vea que soy obediente acabo de escribir (sin pensar mucho) mis respuestas a las preguntas y ahí van.

Gracias Cobre por sacarme de la vagancia que me domina blogueramente.

Que por cierto; hablando de vagancia. Ayer le decía a mi amigo harry: "Oye; si se es muy vago muy vago ¿eso es extravagancia?"....

Nuestras cosas de pensar.

Ahí va el meme.

¿Qué cosas tiene España que te animarían a irte a vivir a otro país si tuvieras la oportunidad?.

Partamos de la base de que España es un país bien diverso, tan diverso que ya casi no existe como entidad nacional por lo que como todos los países de países tiene sus cosas que en sí no son ni buenas ni malas sino especiales según el caso. Si tuviera oportunidad de irme a vivir a otro país, me animaría el hecho de ir a aventurarme a otra parte del planeta. Hay cosas que molan de España: los chopitos, pero otras no molan: los sinvergüenzas españoles. A los sinvergüenzas bielorrusos no los controlo, bastante tengo con los de aquí.

¿Qué te resulta insoportable en la sociedad / sistema económico / política / cotidianidad española?.

Tanto como insoportable no sé. Quizás el machismo implícito que en el siglo XXI planea por estos lares. En cuanto a la economía no creo que sea muy distinto el panorama al que te puedas encontrar en cualquier país desarrollado. Los poderosos ganando pasta a sacos y los empleados llegando como pueden a fin de mes hipotecando sus vidas y las de sus hijos para lograr una casucha en un barrio apartado y sin servicios o unas vacaciones al pueblo más birrioso de la costa. Los políticos apestan, da asco y vergüenza ver como se insultan sin tregua Peperos y Psoeros aunque luego compartan mesa y mantel y sueldazos vitalicios sin ningún pudor que sabido es que para ser político se debe carecer de tal característica. Y luego da otro tipo de ascazo el cotilleo, los personajillos imbéciles que pueblan portadas de cutre-revistas y televisiones zafias e incultas.

¿De qué huirías de la cultura de este país?.

Huiría de lo que he dicho hace un rato, no de la cultura de este país, sino de los politicastros de pacotilla, de la incultura cerrada, de la burricie, de la caspa, del fútbol y sus ultras, de la pandereta y la alpargata cerriles y paletas, huiría de nacionalismos y españolismos cerriles y paletos como las alpargatas y las panderetas y de la chapuza hispánica y olé.

P.D. La bella Pluma Roja me ha propuesto otro meme que realizaré este fin de semana si mis multiples actividades de jolgorios variados meme lo permiten.

Travis al habla

Muy buenas:

La mamá de mi sobri Lupo le ha dicho a uno de los que vive en mi casa y que da la casualidad que escribe en este blog que ponga un enlace a esta página en la que los humanos que nos quieren pueden encontrar de todo sobre nosotros. Desde adoptarnos hasta apadrinarnos, hasta ayudarnos enviando rica comida o unos cuántos euros.

Por cierto que en el enlace de gatas en adopción hay algunas que merecerían estar en la revista Playcat de lo guapas que son; todo hay que decirlo; pero como yo no tengo ni voz ni voto en esta santa casa, no creo que me traigan una.

Por lo menos espero que me compren la Playcat de marzo a ver quien viene en las páginas centrales.

Ya que estamos, aprovecho el blog de vitore que anda por ahí regando tulipanes para colgar una foto mía en la que estoy así como un galán maduro interesante por si alguna felina despistada me contacta.

Firmado: Travis

tulipanes neozelandeses

Dentro de mis múltiples ineptitudes en esta vida mía, se encuentra la relacionada con el cuidado de las plantas... ¡Cuidado!; dicen las plantas. ¡Cuidado que viene el ineptus plantii!. Tampoco es que se me den mal. Es que me limito a regarlas cantándoles algo de country o jazz o mi jaca galopa y corta el viento.

De Holanda me traje el no recuerdo de “Wendy-pronúnciese-Vendi” y unos bulbos de tulipán que planté con inusitada ilusión en una pequeña jardinera rectangular donde un cactus muerto yacía haciéndose el vivo y al que enterré con toda pompa y boato y cuidado de no pincharme, amen.

He regado con mimo estos días la tierra de esa jardinera rectangular hasta que el otro día vi sorprendido que aparecía por uno de los lados un huevo cocido. Lo saqué y observé que no era un huevo cocido (pues ni yo recordaba haber plantado un huevo cocido ni por muy poca experiencia campestre que yo posea, se me hubiera ocurrido plantar eso) sino que se trataba de uno de los bulbos que intentaba dar un doble salto mortal con tirabuzón y tsukahara final para darse la vuelta (entre tanta tierra) y que el tallo que crecía directamente (al revés) hacia mis antípodas (más o menos Auckland en Nueva Zelanda) saliese hacia la superficie española; madrileña para más señas topográficas y geográficas.

Desenterré los otros dos bulbos y vi que como en una exhibición de natación sincronizada, dichos bulbos holandeses imitaban a su hermanito intentando el mismo escorzo imposible.

Les he dado la vuelta y ahora sus púberes tallos están así como curvos (ved foto) y parecen tener una disfunción eréctil (tsukahara disfunction) que con unos masajes (limpiar un poco la tierra) y algo del sol español (todavía invernal) acabarán mostrándose tan erectos como una planta de bien debe mostrarse al mundo sin pudor.

Quizás con suerte un bulbo tulipanesco o los tres me regalen una flor o tres; por poco que me las merezca después del maltrato sometido por mí a los inocentes bulbos inmigrantes legales.

Si me dan aunque sea una flor; a esa primera la llamaré “Wendy-pronúnciese-Vendi”.

La C

¿Dónde pongo el anclaje?

Anda el Alcalde de esta nuestra ciudad llamada Madrid inaugurando trocitos de carreterita M-30, tunelitos de pocos kilometritos con pequeños carrilitos. Quiere ganar las eleccioncitas del próximo mayito y para ello está obligando a las empresitas que hacemos las carreteritas a terminar las obritas prontito…

Sin embargo, las eternas prisas hacen que alguna vez nos atasquemos en problemas técnicos que como somos la hostia solemos resolver “a la española”, o sea, con dos cojones.

A mi con todas estas cosas tan problemáticas me suele dar la risa lista. La risa tonta le da a los desesperados de la vida. A mí me da la risa lista y se me ocurre ponerme en un plano con un hierro gordísimo, preguntando al viento, a toda la ingeniería nacional: ¿Dónde pongo el anclaje?. Nada, que no nos cabía ningún hierro más. Al final, hemos optado por la famosa solución “a la española” que ya he dicho en que consiste: Cortamos un IPN-600 por la mitad, dejamos al descubierto los hierros del cerco del zuncho de la losa codal y soldamos el invento para que el muro de 50cm quede anclado a la losa, con dos cojones, o sea con cuatro…

¿No entienden ustedes nada?. Yo sí. Así que me he puesto en el plano y he hecho felices a toda la oficina técnica de la Obra. He hecho mi Obra buena del día. Al cielo que voy.

Cejas y hoyuelos

Siempre digo que qué juguetona es la mente. Juega con nosotros cuando nos obsesionamos con una canción y al querer canturrearla a la mañana siguiente apenas recordamos dos notas sueltas y estrujamos y estrujamos esas notas y nos sale cualquier otra melodía más bella o más boba, pero no la que queremos.

A mi; como supongo que a todos; me pasaba también esto con la cara de la chica que me gustaba; que cuando eras un quinceañero era una cada semana (como poco).

Uno quería recordar los rasgos de su amada en ese momento y te salían quinientas caras burlonas (las de las semanas anteriores que tanto quisiste recordar) riéndose de tu ineficacia a la hora de trazar la buena, la que en ese día te hacía palpitar el corazón.

Si conseguías por un segundo “verla” en tu imaginación eras feliz en ese segundo que daba paso otra vez a algo borroso que ya no era “ella”.

Si veías físicamente a la chica y la mirabas y remirabas, te parecía inconcebible no ser capaz de recordar esa maravilla con los ojos cerrados unas horas después y tratabas de establecer; como pista infalible; esa delicada curva al final de cada una de sus cejas (dos) o el ángulo único de sus (dos) dulces hoyuelos al sonreírte. Luego, al volver a olvidar sin querer ese rostro sólo veías las cejas (dos) con su delicada curva y unos (dos) dulces hoyuelos con un ángulo único, pero ni rastro de lo demás.

Te desesperabas y te reías a la vez pues parecía que te habías enamorado de Mister Potato, poniendo cejas y orejas y narices sin ton ni son.

Y es que me acuerdo de todas las caras que he conocido en la vida menos de la de “la otra Wendy” (pronúnciese Vendi; no Güendi)…

}↨æ♫♪♀♂◙○

Cuando me desperté esta mañana, tenía una sensación rara. Me parecía estar pensando en un idioma desconocido pero he sonreído y me he dicho pensando en ese idioma que parecía extraño que qué cosas tiene ese instante entre sueño y vigilia en el que uno confunde lo que acaba de vivir con lo que va a vivir en lo que se supone que es el estado de realidad.

Me he duchado y he salido a la calle a hacer unas compras. Nada más salir ya me he asustado un poco al cruzarme en el portal con el vecino del tercero que me ha dicho algo que no he entendido pero que bien podía ser uno de esos saludos casi ininteligibles que a veces se dicen sin ganas, ese tipo de gruñido amable que indica un hola y que nos identifica como educados. He intentado repetir el gruñido y me he dirigido al supermercado de al lado.

Al entrar si que me he desconcertado, pues todos los carteles, los productos, los anuncios por megafonía me sonaban a chino. He pensado que era un sueño, que tenía que ser un sueño, pero me he pellizcado y nada, no me he despertado. Me he puesto a mirar como un tonto los carteles que señalaban productos desconocidos: Sopas extrañas, zumos de colores inverosímiles, frutas exóticas o nunca vistas por mí.

He comprado algo que parecía zumo de naranja, otra cosa que parece maíz y otra cosa que parece pan tostado. La cajera que me conoce de otras veces me ha preguntado algo y yo con el corazón a mil y sin saber que me decía he dicho que si y luego que no con la cabeza, sin decir una palabra ante el descojone de la cajera.

Lo peor ha sido cuando he llamado a mis padres y al otro lado del teléfono ha salido la voz de mi padre diciendo algo en ese idioma del demonio. Yo en el mío extraño pero ya tan propio le he dicho que le quiero y que quiero a mamá y a mis hermanos y he colgado medio llorando de miedo y he desconectado el móvil y ahora estoy en un cibercafé de mi ciudad que ya no es mi ciudad pues tiene todos los carteles cambiados intentando escribir en este teclado raro e intentando publicar en mi blog. Estoy escribiendo en el idioma extraño que mi cerebro ha decidido “regalarme” esta mañana. Ojala alguien entienda esto que estoy escribiendo. Ojala mañana me despierte y al ver esta entrada no la entienda porque haya recuperado mi lengua, mi ciudad, mi familia y mi vida.

A ver.... Parece que vuelvo a pensar en... se mezcla....

¡Ya!

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P.D. Por cierto que este pequeño relato está sugerido o basado en esta entrada de juankar

Holanda en no fotos

De Holanda y de Bélgica (donde hemos estado desde el 19 hasta hoy), tengo unas cuantas fotos.

No muchas.

Me gusta más mirar y oler y sentir que ver las cosas a través de una cámara. Hoy, cuando acababa casi de aterrizar en casa y hablando con una amiga al respecto de eso de las fotos, me decía que muy mal, que hay que hacer cientos de instantáneas de los sitios a los que se viaja para al volver a verlas recordar esos lugares. Puede que tenga razón.

Sin embargo, yo no creo que sea estrictamente necesario y menos sacar fotos de monumentos que por muy bien que te queden, siempre hay en la tienda de souvenirs de al lado una postal con una toma infinitamente mejor que la tuya.

Por eso no voy a poner aquí en mi blog fotos de Holanda (aunque algunas me han quedado guapas) sino dos escaneos con retazos en papel de lo vivido en ese país tan pequeño, puede que tan frío, pero con una gente tan cálida y tan simpática.

Me preguntaba un día una Wendy muy bella, amiga de mi amiga Wendy tan bella como la otra Wendy, que si lo que había visto de su país era lo que esperaba (estábamos cenando en la Haya y llevábamos tres días en Holanda).

Yo le dije a mi Wendy que no es mi amiga Wendy sino la otra, pero a la que llamo mi Wendy porque me gustó por mucho novio que tenga, que no suelo pensar en cómo será o dejará de ser un país, una persona o una comida, sino que me dejo llevar por mis sentidos.

Ellos son muy sabios y te van diciendo que Holanda es bella y limpia y amigable y hasta metidos en la tormenta que a 128.36 km/h me quitó el gorro de lana y casi se lleva mis gafas a las que pillé al vuelo, sigue siendo bella y limpia y amigable. Un viaje en fin memorable gracias en buena parte al triunvirato que formamos Wendy, Manuel y yo.

Dank je wel y hasta pronto…

Holanda....

... me espera...

Vuelvo el domingo 21.

Hasta la vista...

No puedo entrar en mi

Mi empresa ha decidido que ver mi blog puede ser pornográfico... No sé yo... El caso es que tengo el acceso restringido a mi mismo lo que no deja de ser un tanto extraño y relativamente psicológico pues ¡cuántas veces no somos capaces de vernos y encontrarnos a nosotros mismos!...

Sea como sea, el caso es que he engañado a mi empresa y voy a postear desde mi lugar de trabajo mostrando el pantallazo que me sale cuando quiero entrar en mi...

lavado de cerebro

Cuando era un jovenzuelo solía escribir con mi vieja máquina Olivetti Pluma22 lo que se me ocurría en ese momento. Era una especie de escritura automática mediante la que mi cerebro iba dictando una tontería tras otra a mis manos que veloces tecleaban y tecleaban incongruencias mayúsculas y minúsculas.

Por ejemplo escribía… “los ojos de los cangrejos sin pestañas difícilmente tienen legañas puesto que las olas marinas los limpian y aunque lloren, su sal sin párpados se junta con la sal marina para endulzar los paladares más exquisitos donde los haya. Si se restriegan con las patitas pinzadas pueden arrancárselos para siempre y el pobre cangrejo ciego llorará por dentro porque por fuera ya no le quedarán ni ojos saltones sin pestañas, ni legañas impasibles, ni párpados crustáceos. Y es que en el mar, nadie salvo alguna ballena ligona parpadea al balleno azul despistado como un pulpo sin parpadear en un garaje. Así; besugos, gambas, parrochas, chopitos y caballitos de mar, miran la vida y la muerte sin pestañear, sin que tanta sal les escueza y tengan que acudir en ayuda del cangrejo ciego que va palpando con sus inquietantes pinzas los confines oceánicos en busca de sus (los suyos y los de los demás) tontos ojos abiertos eternamente. Quizás como los daltónicos ven ciertos rojos como verdes y ciertos lilas como azules, los animalillos marinos sientan la sal como nuestro azúcar y para ellos nuestro amarillo sea su rojo y lo que nosotros llamamos percebe, ellos (los propios percebes) se llamen a sí mismos humanos y nos llamen a nosotros gambas azules como el pepino…”

Esto escribía yo y luego me hice adulto (me parece) y escribí un blog automático.

Nada es nuevo

Hace relativamente poco tiempo, veía y escuchaba a Rodrigo García (para quien no lo sepa integrante de Cánovas, Rodrigo, Adolfo y Guzmán, uno de los mejores grupos de pop españoles) afirmar que ya no escucha casi nada de música ajena. Decía en la entrevista que si escuchas mucha música de otros, tienes esa cultura, pero si eres compositor, puede que pierdas tu propia identidad al tener tanta influencia por buena que ella sea. Si no lo analizas mucho el señor Rodrigo García te puede parecer un pedante de tomo y lomo, pero luego, tomando un café cortadito, lo piensas y no tienes más remedio que darle en parte la razón. Hace unos meses, divagaba yo sobre lo difícil que es el arte de la escritura en este post

Ahora me ha dado por pensar; recordando al amigo García; que lo que es casi imposible en el siglo XXI es hacer algo realmente original, ya sea escribir una novela con una trama jamás probada o componer una canción con unas notas tan extrañamente combinadas que a todo el planeta nos sonase a nuevo, a distinto, a mortalmente bello.

Algunas veces, estaría bien ser el primero que pensó; por ejemplo; filosóficamente y supo que algo en su cerebro era distinto y necesitó mostrar ese pensamiento, o ser los primeros homínidos que no sólo copularon, sino que hicieron el amor y supieron sin saberlo que acababan de hacer lo mismo que habían hecho siempre sus ancestros pero que habían sentido algo que quizás ni siquiera siglos después el primer filósofo podría explicar.

Con tanta información, ya nada ni nadie es virgen, ya todo parece estar inventado, ya no hay manera de ser dioses y crear de la nada…

Aunque a lo mejor esos dioses están escondidos…

¡Qué salgan y manden a la mierda tanta mediocridad!.

Angulas

¿Somos inmorales?.

Puede ser.

¿Hedonistas tal vez?.

Quizás también.

Aunque yo sea socio de UNICEF; aunque me preocupe el deterioro de mi planeta; aunque considere atroces las desigualdades y el hambre en el mundo…. Tanto mi familia como yo hemos decidido que este año vamos a retomar una vieja costumbre familiar que por vergüenza ajena, por vergüenza propia o por no sé que moralinas idiotas habíamos olvidado durante años.

Estas Navidades, vamos a volver a comer angulas en la cena de Nochebuena. Mi hermano me propuso que le diésemos el capricho a nuestra madre para recordar entre otras cosas como hace muchos años, el abuelo compraba apenas unos gramos y repartía entre todos el manjar como si de oro se tratase.

Curiosamente, cuando nuestra economía y nuestra peculiar vida familiar hubieran permitido comprar este capricho, decidimos (por esa supuesta inmoralidad que supone obtener estos diminutos pescaditos cuando a nuestro lado la gente no tiene para comprar patatas) dejar de adquirir este delicioso producto de lujo.

Total, que este año hemos comprado un cuarto de kilo (250€ más o menos) y lo vamos a disfrutar....

Así que repito las preguntas y respuestas del principio:

¿Somos inmorales?.

Puede ser.

¿Hedonistas tal vez?.

Quizás también…

Pero ¿saben qué?. Que no nos importa lo que somos o no y que es Navidad (con todo lo que ello implica y NO implica) y que mi familia y yo también somos importantes además del resto de habitantes del planeta Tierra.

¡Salud y suerte para tod@s!.

Puro teatro

Toda la vida actuando.

La vida es en sí un papel en una larga obra de teatro en la que queramos o no somos protagonistas. Y muchas veces actuamos tanto rato, tanta vida en nuestra defensa o en la de las personas que nos rodean, que estamos metidos no sólo en una mentira más o menos cómoda que nos hace vivir sin muchos sobresaltos, sino en una obra de teatro dentro de una obra de teatro y así hasta casi hacernos desconocer quienes somos realmente.

Y es que actuamos desde muy pequeños. Desde cuando nos caemos y no nos duele tanto el golpe pero lloramos para que nos acaricien o nos den un caramelo.

O cuando hemos roto el jarrón de la dinastía Ming (imitación) de la casa de una tía y no sólo lo negamos, sino que inventamos una historia de un gato saltando al ver como una mosca se paseaba por las uvas de plástico del frutero y como con su larga cola había incidido en la base del jarrón desequilibrándolo hasta su fin.

O cuando nos gusta una chica y hacemos como que no nos gusta y dependiendo de lo buenos actores que seamos, la chica jamás se da cuenta.

O como cuando llevas viviendo con la chica que parecía que no te gustaba pero que al final si te gustaba (o eso creías) y resultaba que a ella también le gustabas (o eso creía) pero actuaba como si no le gustases y disimulas que ya no te gusta diciendo lo a gusto que estás con la chica que te gusta (pero que ya no) y piensas que quizás a ella ya tampoco le gustas y también simula su gusto por estar contigo aunque de tanto actuar, no sepa ninguno si alguna vez les gustó la idea de que les gustara el otro o era que les gustaba actuar disimulando su verdadero disgusto/gusto...

Yo creo que aún sé quien soy (y quien no soy), aunque quizás me esté engañando y después de tantos años actuando en mi propio papel no me lo sepa, o si me lo sepa pero hago como que no me lo sé para seguir reinventándome…

Puro teatro…

meme: página 123. 5ª Línea

La intrépida thalatta me propuso en su blog hace un par de días (menos mal que lo visito si no no me hubiera enterado) uno de esos memes que de vez en cuando pululan….

A ver que no se quien me quiere hablar por gmail… Vaya, es la propia thalatta…. Nada que no va a poder ser… ¡Así no hay manera!…

Aquí viene o venía el chat de gmail (censurado por el autor) ;)

Parece que ya puedo… Voy a por el libro que justo acabo de empezar. Espero que la lectura de la página 123, 5ª línea no me desvele algo importante.

Diré; que no lo he dicho aún, que el librito es de la Editorial Quinteto y que se llama “Balzac y la joven costurera china” y que lo escribió en marzo de 2002; en chino; aunque yo me he pillado la versión traducida; un señor llamado Dai Sijie. Recuerdo (aunque no la vi) que se hizo una película con el mismo nombre de la novela y que o bien fue un plagio o lo que es más lógico, que se adaptó de ella.

Ahí va el texto:

“…rado del centenar de jóvenes reeducados de nuestra montaña? La cuestión nos obsesionó durante la mitad de la noche, por lo menos; nos torturó el espiritu, nos mantuvo en una enfebrecida vela, nos corroyó de envidia. Las camas del hotel se habían vuelto abrasadoras, era imposible dormir allí….”

No le voy a pasar el meme a nadie porque tengo piedad de los pequeños bloggers que pueblan este planeta…

¿Cómo se dirá en chino “enfebrecida”?...