Doctor Hackernstein

Como el doctor Hackernstein.

Así me sentí ayer cuando tomé "prestada" del trabajo una fuente de alimentación; cuando conecté dicha fuente al disco duro de mi viejo ordenador y cuando la conecté igualmente a la grabadora de CDs para intentar hacer una copia de ese disco duro.

Una pequeña lágrima cibernética corrió por mis circuitos cuando vi (no sin cierta sorpresa) que el anagrama de Windows XP salía como si nada hubiese pasado y cuando metí un CD virgen y cuando se copió toda la información que parecía dormida, si no muerta....

No tomé muchas precauciones a la hora de conectar todo el conjunto y tanto teclado, como ratón, como CPU, como monitor, como cables, campaban a sus anchas... ¡vivos!...

El día que mi ordenador hizo chimpum

Esta entrada la estoy publicando desde el ordenador de mi amable hermanita.

Algunas; y digo bien; algunas ya sabéis que mi viejo ordenador decidió (esta vez sí parece que para siempre) hacer chimpum.

Más bien hizo plof.

A ese plof le siguió un ligero olor a cable quemado que según expertos informáticos consultados por doquier no es otra cosa que la forma de decir adiós de la fuente de alimentación, es decir la eau de vie de los ordenadores, su corazón, lo que le hace vivir.

Podría cambiar esa vida por otra nueva, pero creo que mi viejo Pentium III merece un descanso casi eterno.

Un nuevo ordenador está siendo fabricado expresamente para mi en las entrañas de una remota factoría informática. Me imagino como van montando las piezas como si de un Terminator se tratase.

Como va a ser nuevo, lo llamaré Empezator.

La fecha prevista de entrada en mi casa es el 7 de agosto.

La mesa ya está limpia esperándolo....

Windows Dead Messenger

Ana no tenía muchos amigos.

Para ser exactos; Ana no tenía amigos.

Se había ido plegando sobre sí misma harta de ofrecer su corazón, su cariño, su alma y su cuerpo, su todo a la gente, pero la gente siempre había rechazado de un modo u otro ese ofrecimiento sincero, amistoso, amoroso.

La humanidad había agotado sus fuerzas.

Tampoco es que esa humanidad la rechazase de mala forma. Y si lo analizamos bien, no es que fuese rechazo lo que obtenía de las personas a las que se acercaba, sino indiferencia, era como si fuese invisible y nada atractiva. Y eso que Ana no era una chica fea; claro que tampoco era guapa. Era de las que te cruzas en el Metro o en la calle y no reparas en ella porque parece como un complemento de esa situación, como un atrezzo de una obra de teatro.

Ana; sin embargo; sí había encontrado en los anodinos chats de Messenger cierta dosis de amistad cibernética que si no le llenaba al cien por cien, si era como una especie de amistad descafeinada e incluso había llegado a tomar algo con alguien; con quien había tenido chats más o menos trascendentales; que en el encuentro cara a cara se convertían en charlas o bien divertidas o bien aburridas o bien sexuales sin tapujos o en fin en conversaciones tan anodinas como las de los susodichos anodinos chats.

Un día Ana decidió empezar a cribar los ciento y pico contactos de su carpeta de Amigos de MSN.

Se descubrió riendo de lado mientras movía la cabeza asintiendo y analizando; primero la palabra Amigos; y luego la larguísima lista: “Valientes Amigos”; se dijo chasqueando la lengua. Borró cuatro de golpe porque hacía siglos que no hablaba con ellos, y eso que estos cuatro; que eran además amigos entre sí; eran de los “contactados” por así llamarlos, pues había quedado con los cuatro a la vez hacía meses; casi un año: “Son unos pelmazos y encima siempre se ríen de mí”; se dijo. “Me los cargo”.

Se fue a la cama diciéndose que mañana haría una lista más concreta de la gente prescindible y se durmió como un angelito.

Cuando días después se enteró que esos cuatro contactos que había borrado se habían matado al salirse su coche de la carretera el día que los borró de la lista, se sintió rara porque le dio entre pena e indiferencia y además estaba segura que era una casualidad trágicamente caprichosa.

Para demostrárselo a sí misma, borró un contacto de un tipo que siempre andaba rondando para follar con ella; tipo que asqueaba a Ana hasta las entrañas. “A este cerdo que le follen” pensó mientras lo borraba de la lista.

Ana supo que algo o alguien le había otorgado el poder de quitar la vida con un clic cuando se enteró; esta vez en la tele; de la muerte del acosador en un burdel de mala muerte de un infarto fulminante el día 22 a las 23:48 (clic).

Ana se sentó un poco pálida y calmadamente excitada ante su portátil.

Conectó Messenger; vio que todos sus contactos estaban apagados: “mejor; así es mejor”; pensó.

Fue al menú Contactos; eligió la carpeta Amigos; dio clic en Borrar Grupo.

¿Estás seguro que quieres borrar el grupo Amigos (156)?.

Ana sin titubear hizo clic con el botón izquierdo del ratón en la opción SI, apagó el portátil, respiró hondo y se durmió como un angelito mensajero de la muerte.

meme cocina

Tomando el testigo de esta meme-entrada de thalatta he recordado un extraordinario libro de cocina que anda por mi casa, en una estantería llena de libros no tan curiosos pero seguro que igual de interesantes o más que él.

Pocos sin embargo logran captar tu atención como éste.

Tiene un título tan rotundo como dudosamente sabroso. He escaneado tanto la portada del libro como una receta al azar que no sé en realidad si es factible. Recuerdese que soy poco cocinilla y menos de lo que se jacta el libro.

Solo añadir que el libro es de 1930.

No escribo más. Las imágenes y el texto hablan solos. Disfruten...

Ojo

Llevo dibujando este ojo casi toda la vida. No sé por qué. A lo mejor es que lo tengo en el subconsciente y corresponde a algún amor que tuve en otras vidas antiguas y olvidadas. A lo mejor es que lo dibujo para recordarme que cuando lo vea sepa que pertenece a la reencarnación de aquel amor del siglo XV o quizás lo dibujo para saber que ese ojo es mi ojo amado cuando lo vea con el resto del cuerpo y del alma de quien lo porte. El caso es que a la vez que esta manía de dibujar sólo este ojo, nunca el otro, tengo otra que he contado aquí de pasada alguna vez, que es la de mirar a los ojos (esta vez sí a los dos) a las mujeres variopintas que se me presentan en la vida. Todavía no he encontrado éste, entre bello y melancólico (si como un médico de los que miran el fondo del ojo, indago en este iris de bolígrafo y papel) aunque he visto almas alegres y tristes y sumisas y rebeldes y sensuales y ciegas en todos los ojos de todas las mujeres que he mirado y me han mirado en la vida. Sea vuestro ojo o no, este ojo creo que es al fin y al cabo el de todas vosotras: mujeres de carne y hueso, de alma y web y de lápiz y papel que me miráis día a día.

El Antenista

Los que queremos recordarle lo hacemos vagamente, como si su pensamiento se borrase aunque su existencia o su presencia fuese tan querida.

Casi todos tenemos claro como le vimos por primera vez y eso que nadie recordamos en sí ni su cara ni casi ninguno de sus gestos.

Se presentaba en bloques de apartamentos o pisos o casas en el campo y decía que iba a reajustar algo relativo a la televisión digital terrestre y que ese reajuste no sólo no costaba nada sino que tanto imagen como sonido serían más nítidos que nunca y casi casi nos hipnotizarían; decía mientras nos guiñaba un ojo pícarón.

Se marchaba con una gran sonrisa diciendo adiós oscilando su mano como un metrónomo nervioso y al encender cualquiera de los visitados nuestra televisión, enseguida se notaba algo; no solo la considerable mejora en audio y video; sino que las noticias eran optimistas: israelíes y palestinos firmaban una paz sin condiciones ni fronteras; Estados Unidos emocionadamente decía que viendo esto eliminaba todas sus armas y ejércitos instando a la paz eterna, gesto que era imitado por todos los países habidos y por haber; los corruptos decidían devolver todos sus robos para bien de la sociedad; los terroristas de toda índole decidían también desarmarse imitando al planeta entero; los debates eran interesantes y llenos de ideas tan naturales que no traslucían ningún tinte político de lo lógicas y sociales y humanas que eran; en deportes milagrosamente ganaba siempre nuestro equipo abrazándose amistosamente con el eterno rival que también parecía haber ganado y si mirábamos la quiniela o la bonoloto o la lotería, nos tocaba pero nos era igual pues algo había en el ambiente que nos hacía ser felices sin dinero; el tiempo era siempre el adecuado con lluvias y soles que se daban paso con elegancia y sin desastres naturales y los concursos eran interesantes y llenos de gente sabia que nos hacía disfrutar, entonces apagamos todos esas televisiones a pesar del excelente audio y video que mostraban y salimos a la calle a amar y a vivir y a no despertarnos nunca más del hechizo del antenista.

Limpiaparabrisas

¿Es esta la entrada que quería postear?... No sé, pero por estos poderes que se me otorgan os declaro marido y mujer y además ya que uno tiene esos derechos en su propio blog (mientras Blogger no piense que el contenido de esto puede ser peligroso para la integridad moral del planeta) es la que va a ir.

Va esta entrada de algo real, lejos de esos cuentos que a veces imagino, pero es a la vez tan irreal que parece un cuento:

“Érase una vez que se era un hombre que con cierto miedo miraba el indicador de presión de inflado de las gastadas ruedas de su desvencijado Fiat Bravo intentando descifrar por un lado la lectura de esa aguja en el redondo indicador y por otro dilucidar si esa lectura correspondía con la presión correcta que necesitaban sus neumáticos. En esto llegó otro hombre con un brioso Volkswagen Golf que pedía cual bravo corcel unos litros de agua para sus limpiaparabrisas. Sacó una botellita con algo de jabón limpiaparabrisas y lo empezó a mezclar con casi cinco litros de agua que el depósito habilitado para ello bebió con placer y borbotones de gozo. El hombre de los neumáticos miraba de reojo la operación y se atrevió a preguntar:

Veo amigo que estás echando agua en un depósito habilitado para ello y noto que lo bebe con placer y borbotones de gozo, pero dime ¡oh! por ventura. ¿De dónde sale el agua que limpia los cristales cuando estos se llenan de bichos, de barro o de cualquier otra cosa que nos dificulta la visión lejana?. ¿Es acaso ese depósito de tapa azul el encargado de contener el agua que limpiará los cristales cuando estos se llenan de bichos, de barro o de cualquier otra cosa que nos dificulta la visión lejana?.

El hombre de la botellita con algo de jabón limpiaparabrisas no creía lo que estaba oyendo e imaginó que el hombre de los neumáticos quizás pensaba; con la inocencia que da mirar un redondo indicador y dilucidar si esa lectura correspondía con la presión correcta que necesitaban sus ruedas; que el agua que limpia los cristales cuando estos se llenan de bichos, de barro o de cualquier otra cosa que nos dificulta la visión lejana se fabricaba sola en el interior del motor del desvencijado Fiat Bravo cuyo depósito habilitado para ello deseaba desde hacía años beber una mezcla de limpiaparabrisas y agua con placer y borbotones de gozo.”

El Juego

La compañera bloguera y amiga thalatta, me ha "regalado" este meme en el que hay que poner ocho cosas sobre uno mismo.... No sé yo si seré capaz de pensar en 8 cosas a la vez y además escribirlas....

Bueno; ahí vamos.

Éstas son las reglas del Juego:

1. Cada jugador(a) comienza con un listado de 8 cosas sobre sí mismo.
2. Tienen que escribir en su blog esas ocho cosas, junto con las reglas del juego.
3. Tienen que seleccionar a 8 personas más para invitar a jugar, y anotar sus blogs/nombres.
4. No olvides dejarles un comentario en sus blogs respectivos de que han sido invitadas a participar, refiriendo al post de tu blog: "El Juego".

Y éstas las 8 cosas:

1- Música: siempre cantando, pensando en músicas, si veo una palabra enseguida canto una canción que la contenga.

2- Amistad: Parte importante en mi vida. Soy muy amigo de mis amigos y siempre les saco una sonrisa por muy depres que estén.

3- Mujeres: Sexualmente no existen para mí, sin embargo su presencia en el punto 2 es tan importante como el enamoramiento que no se produce y tan placentero como el sexo que tampoco se produce.

4- Hablar: Me gusta hablar y que mis charlas entretengan. Dada mi edad, suelo poder hablar casi de cualquier cosa que se plantee en la conversación de turno.

5- Escuchar: Dicen las personajes del punto 3 y desde luego del punto 2, que no hay muchas personas que escuchen como yo. Esto es un cumplido que por qué no decirlo; creo que si merezco.

6- Humor: Todo el rato trato de estar de buen humor.... Y lo consigo sobre todo desde que me aplico una frase de no sé quien que dice así: "No sé por qué nos tomamos la vida tan en serio si ninguno salimos vivos de ella".

7- Viajar: Por el mundo y por la mente, astralmente y en burro.

8- Comida: Cuando la comida se convierte en algo más que un simple bolo alimenticio es un arte que puede hacerme llorar... y engordar... pero 8 con una buena 1 y en compañía de 2 y 3, 4ando y 5ando y 6ando en algún 7 del planeta; es impagable.

Y siguiendo una costumbre ancestral de hace cinco minutos no le dejo este meme a nadie salvo a quien lo quiera adoptar como a un cachorrito.

Cuento Chino - II

Loto vive en un pueblecito pequeño que no aparece en ningún mapa de la inmensa China.

Como no tiene agua corriente tiene que ir una mañana sí y otra no a por el preciado líquido al caudaloso y cristalino río que por suerte sólo está a unos pocos cientos de metros de su hogar.

Loto se ha asustado hoy mucho con un Lobo que le ha salido al paso cuando volvía a casa con los dos pesados cubos llenos de agua.

Sin embargo ha pensado rápido y le ha dicho al Lobo: “Adivino por tus ojos y por la reseca lengua que muestras que una sed insoportable te martiriza. Anda, bebe de mi agua y en agradecimiento no se te ocurra comerme.”

El Lobo se ha quedado tan mudo como fascinado por la valentía y la sinceridad de la joven Loto y ha obedecido con gusto la invitación de la audaz muchacha.

Después; ya amigos; han vuelto a ir al río para que Loto volviera a rellenar uno de sus cubos y se han despedido hasta pasado mañana: ella con un guiño de sus preciosos ojos rasgados y él con un cariñoso lametón en la manita; tan fina como la porcelana; de la niña Loto.

Cuento Chino - I

He escrito un cuento chino....

Pero como de momento no sé chino lo he tenido que escribir en español....

Luego lo he tenido que traducir al inglés para de ese idioma pasarlo a chino tradicional.

Lo que propongo a los que visitéis este blog es que copiéis y peguéis los caracteres chinos que se ven abajo y que hagáis la operación al revés vía Babelfish

El resultado puede que no sea el esperado, aunque; eso sí; resulta hasta divertido.

El siguiente post será Cuento Chino - II y en él aparecerá el texto original para los que no entendáis nada.

Ahí va:

Loto 居住在沒出現在巨大中國任何地圖的一個小鎮。因為她沒有自來水在她的房子裡她必須去一個早晨是和其他沒有得到珍貴的液體從幸運地是唯一少量米離家很遠的地方的強大和水晶河。Loto 非常今天被驚嚇了當狼橫渡了她的道路當她回來在家與她重的充分的水桶。然而她快速地認為並且她對狼說: 我看見在您的眼睛和在您的舌頭裡, 您非常渴。進展; 喝我的水和請是感恩的不吃我。狼是無語和由勇氣和真誠她迷住和服從了充滿好心情她的大膽邀請。以後; 已經朋友; 他們回到了河以便Loto 能再填裝她的桶, 他們說再見互相。她說再見以珍貴的擠眼與她被撕毀的眼睛和他舔了是一樣美好像瓷的Loto 的少許手。

Cuento muy corto

Daltonia

Cuando Javi salía a pasear, lo hacía de un modo casi autómata. No porque no le gustase, sino al contrario, porque esta actividad mañanera le llenaba de oxigeno y de gozo por lo que le rodeaba; que en parte era suyo; aunque Javi siempre decía que la naturaleza no nos pertenece aunque se exhiba impúdicamente y nos regale su colorida belleza.

Nada más dejar la verja de la bonita aunque pequeña casa en la que vivía, giraba a la izquierda y tomaba el Camino del Molar. El camino si se usaba; el molar hacía muchos años que no molía ningún grano de trigo y aunque algún habitante del pueblo con cierta inquietud cultural había querido convertirlo en museo, en realidad era un lugar abandonado donde como mucho los jóvenes enamorados del pueblo iban a descubrirse. Javi andaba unos cien metros y se dirigía al Monte Respiro por el caminillo que llamaban de Los Matojos. Ese camino empezaba con una ligera cuesta con árboles y plantas y vallas y montículos de rocas que Javi reconocía a cada paso haciéndose cada vez más pronunciado hasta que se llegaba a la cima desde donde se divisaba gran parte de la comarca. Luego Javi bajaba por unos recovecos que le devolvían al otro lado del pueblo donde ya en llano volvía a su casa no sin antes tomarse un cafetito en el bar de Julio.

Ese día sin embrago, Javi se vio sorprendido por un descubrimiento que le dejó atónito. Nada más empezar a bajar del monte, encontró un camino nunca visto por él y que aparecía flanqueado por tupidos álamos. Pensó que si no se salía del camino al que llamó de momento Camino Nuevo; ya se me ocurrirá otro nombre, se dijo para sí; andaría unos kilómetros y siempre podría desandar sus pasos. El Camino Nuevo le atrajo como un imán, como si una música inaudible le envolviese y le llevase por esa senda casi sin pisarla.

Dicen que el camino que tomó Javi lleva a un sitio del que nuca se vuelve, donde la esperanza es verde, donde la vida es rosa, donde los perros son también verdes, donde las penas y la hierba son azules como los príncipes y donde todos los colores se mezclan casi sexualmente para lograr el desconcierto primero; el ensimismamiento después y finalmente: el deseo de quedarse para siempre en Daltonia.

Llamada de teléfono

Madre: (Llamando por teléfono) Totitotititotitoto (sonido de las teclas del teléfono).

Tuuuuuuuu, tuuuuuuuu, tuuuuuuuu…. (sonido del otro teléfono esperando respuesta).

Hija: ¿Sí?.

M: Hola Marisol; soy mamá.

H: ¡Ay!. ¡Hola mamá!. Te iba a llamar ahora mismo. ¡Qué casualidad!.

M: ¡Tenemos telepatía, jaja!. ¿Qué tal estás?. El otro día estabas fatal entre el catarro y la alergia que este año mira que ha venido pesada.

H: Mucho mejor mami. Fui a la farmacia y al final me dijeron que no era catarro, que era lo de la alergia. Con tanto moqueo me parecía que era catarro, como nunca he tenido alergia, pues me extrañaba. Pero bueno, me han dado unos antihistamínicos que me dejan medio tonta, pero por lo menos no gasto tanto pañuelo de papel. ¿Y papá?. ¿Dónde anda?.

M: Está en la terraza haciendo crucigramas. Ya sabes lo que le gusta desde que se jubiló.

H: Ya lo creo. Es un hacha. Dale un beso.

M: De tu parte, cariño... Y ¿Qué tal en el trabajo?; hija. ¿Cuándo hablamos?. Anteayer me parece que fue ¿no?, que me contaste lo de la lista de tu jefa. Has hecho bien en decirle cuatro cosas bien dichas. Si te echan que te echen, pero que no se crean que eres tonta.

H: Era lo que hablábamos el otro día, mamá. Que yo hago mi trabajo lo mejor que sé y nunca he tenido problemas. Lo que pasa es que esta tía es una trepa y quiere subir pisoteando a los demás. Es lo que me decía Juan ayer, que se dé cuenta esta señora que no se puede ir así por la vida, que se cree la idiota que va a heredar la empresa.

M: ¿Quién es Juan, hija?.

H: ¡Ay mamá!. Pues ¡quién va a ser!; mi marido. A ver si te crees que hay mas Juanes por ahí, jaja.

M: Pero…. ¿cómo que tu marido?. ¡Si no estás casada!.

H: Harta es lo que estoy, aunque últimamente estamos mejor, pero vamos… Pero ¿qué te pasa con que no estoy casada?. ¡Qué graciosa!. ¿Ya te has olvidado de lo guapa que ibas?... Bueno aparte de mí que era la novia; claro. Jajaja.

M: ¡Uy! Que me parece que me he confundido de teléfono. ¿Tú te llamas Marisol?.

H: Jolín mamá. Pero si elegiste tú el nombre porque te gustaba la cantante y porque a la abuela también le gustaba que le llamasen así aunque de verdad se llame Juliana.

M: Yo creo que tú no eres mi hija, no sé. ¡Y el caso es que tienes la misma voz!. ¡Y qué casualidad más curiosa que mi madre, o tu abuela…. Bueno, la abuela de mi hija Marisol que no sé si eres tú se llame Juliana también!.

H: ¡Pero si es que tú también tienes la misma voz que mi madre!. ¡Qué gracia!. Llevamos hablando un rato creyendo que somos quienes no somos. ¿Cómo se llama usted?... o mejor: ¿Cómo te llamas?.

M: María, hija…. Bueno; María a secas, que hemos quedado en que no eres mi hija. ¡Mira que tienes la voz igual!. ¡Y estás casada!… Me gustaría que mi Marisol se casase. Por eso me ha dado un vuelco el corazón cuando me has dicho que estabas casada. Ha sido como ver mi vida y la tuya; perdón; y la suya, la de mi hija; unos años adelantados.

H: Bueno, bueno, bueno... ¡No me lo puedo creer!. ¿Sabes una cosa?. Que mi mamá se llama como tú: ¡María!. ¿será posible que ni tú eres mi madre, ni yo soy tu hija?..., aunque a lo mejor es que esta llamada es una llamada a un futuro tan incierto como imprevisto. ¿Y si estuviéramos hablando como desconocidas pero en realidad si fuéramos la madre y la hija que seremos, algún día?.

M: ¡Ay Marisol!... ¡Que ya no sé si llamarte hija o no!. Se me han puesto los pelos de punta.

H: ¡A mi igual!.... ¿Cómo se llama papá?... O tu marido… ¿O el padre de tu Marisol?.

M: Alfredo…. ¿Y tu padre?.

H: ¡Vaya!. Tututututututututututu (corte de llamada).

Habitación 312

Llegué al hotel con mi bolsa de viaje.
Llevaba encima poca ropa y mucha nostalgia por la ausencia de quien deseaba estuviera allí conmigo con su otra bolsa de viaje y con algo más de ropa (las chicas siempre llevan más cosas que uno).
Me quedé un minuto en la puerta con la tarjeta electrónica en la mano con la que acababa de abrir la habitación 312.
Hay que decir que la habitación estaba muy bien. Pensándolo bien no estaba ni bien ni mal. Si hubiese sido una pocilga llena de ratas y cucarachas como dogos, habría sido una habitación asquerosa.
Sin embargo aquella estaba bien porque ni tenía ni dejaba de tener nada de particular excepto el cuadro del cabecero de la cama que era de Renoir y que le daba un aire romántico que yo en realidad no deseaba en mi nostalgia desamorosa.
La cama era enorme y me pillé alegrándome de que fuese solo para mi, aunque luego me lo reproché (poco). Acogedora habitación, muy amplia, el armario con muchas perchas (me sobraban más de la mitad).
Encima del armario estaba el maletero en el que había dos mantas y dos almohadas de las gorditas de las que me gustan a mí (como las mujeres, que también me gustan gorditas como almohadas achuchables y blanditas).
Me apoderé de una de las gorditas (almohadas, se entiende) y dejé la otra mientras un pequeño vuelco de corazón me recordaba que podría quedarme con las cuatro almohadas (las flacuchas y las gorditas) y me volví a pillar alegrándome egoístamente del indiscutible poderío “almohadil”.
¡Cuántos cajones había también debajo del armario!.
Usaría solo uno, los restantes también me sobraban. Pensé en meter en los vacíos las perchas que no iba a utilizar pero abandoné ese absurdo pensamiento al instante, no fuesen a pensar que las había robado. Me despeloté y me tumbé en la cama despatarrado.
¡Qué a gusto estaba!. En un instante había olvidado toda congoja y nostalgia y desamor. ¿Sería algo que había en el aire decadente de esa habitación 312?.
Entonces fue cuando aún acostado, me di un poco la vuelta y abrí el cajón de la única mesilla que estaba justo a mi derecha viendo con notable sorpresa que estaba lleno de cosas.
Ni rastro de las tristes Biblias que hay en cada una de las mesillas de cada uno de los miles de hoteles de Estados Unidos. Lo que había en el cajón eran fotos de mujeres solas riendo, de hombres solos sonriendo, de parejas abrazadas y de paisajes, había tres bolígrafos, una piedra de la playa de al lado, una baraja a la que le faltaba el dos de copas, un posavasos de un bar de Burgos con un teléfono apuntado, una goma para el pelo con una mariposa de plástico rosa, un euro y quince céntimos y una navajita que ponía recuerdo de Donostia.
Deduje que la gente que iba ocupando aquella habitación dejaba esas cosas tan diversas en el cajón de la mesilla para desprenderse de lo que les recordase dicho objeto.
Cuando me fui del hotel, yo también dejé una cosa en ese cajón....

El mejor partido de la Historia

El otro día comentando esta entrada en el blog de Grismar y Cinzcéu, que hablaba de fútbol, de Maradona, del pasado Mundial y de aquella histórica final del Campeonato del Mundo de 1970 en México en la que Brasil ganó 4-1 a Italia en el que muchos consideran el mejor partido de fútbol de la historia, y contestando mi comentario; Cinzcéu me propuso que contase esta otra historia:

21 de junio de 1970. Mi padre; no recuerdo si mi abuelo al que le gustaba más el dominó que el balompié; mi hermano y yo, nos sentamos delante de nuestra vieja TV Iberia cuyos mandos eran muy sonoros. Si encendías el aparato, el botón sonaba: ¡clickclack!, tenías que esperar un rato a que las válvulas se calentasen y entonces empezaba a verse. Si querías cambiar de canal (hecho superfluo pues en esos tiempos sólo existía o aquella tele solamente captaba un único canal de la única televisión que emitía que era TVE) entonces sonaba un potente: ¡clock clock clock!.

Y encendimos la tele y nos sentamos los “hombres” de la casa (tenía yo 14 añitos) ante la tele en blanco y negro para ver y escuchar al locutor que decía que ese partido de la final del Campeonato del Mundo de 1970 en directo desde México y que iban a jugar Brasil e Italia era el primer partido que se retransmitía en color en la vida (lo que a nosotros no nos importaba mucho, aunque pensásemos lo bonito que sería ver las camisetas canarinha y azzurro de los contendientes) y sonaron los himnos nacionales y se saludaron y sortearon los campos y quien tenía que sacar de centro y le tocó sacar a Italia y el arbitro dio el pitido inicial de lo que con el tiempo pasaría a ser considerado el mejor partido de fútbol de la historia y…. de repente un punto blanco llenó la pantalla de la Iberia y ese punto blanco se fue haciendo más y más pequeño y menos y menos brillante como si nos estuviésemos muriendo del revés y en vez de ir a la luz que se supone que nos llama al final del túnel cuando dejamos este mundo, íbamos como para atrás, dejando luz y Félix y Carlos Alberto y Brito y Piazza y Everaldo y Clodoaldo y Gerson y Jairzinho y Tostao y Pelé y Rivelino y Albertosi y Burgnich y Cera y Rosato y Facchetti y Domenghini y Bertini (Juliano, 74') y Mazzola y De Stisi y Boninsegna (Rivera, 83') y Riva y los goles: 1-0: Pelé (18'). 1-1: Boninsegna (37') 2-1: Gerson (66'). 3-1: Jairzinho (71'). 4-1: Carlos Alberto (86'). Y por más clickclacks y clockclockclocks que intentamos, la pantalla quedó negra, el sonido silencioso y es que quizás la pobre y vieja tele en blanco y negro, lloró su inminente muerte al saber que lo que ella nos estaba mostrando no era así como toda la vida, sino en color y a lo mejor nos leyó el pensamiento canarinho y azzurri y a lo peor una lágrima catódica incidió sobre una de sus válvulas y la pobre Iberia, se suicidó ante nuestros ojos en blanco y negro.

P.D. Dedicado a Grismar y Cinzcéu. Ojalá hoy si podáis ver esto.

Seven Bridges Road porque estoy de puente

Como estoy de puente y como hacía mucho que no cantaba ni tocaba la guitarra ni para mí ni para mis innumerables fans de todo el mundo, cuelgo esta versión mia de esta canción de Steve Young llamada "Seven Bridges Road" (de aquí lo del puente) y de la que hicieron una buenísima versión The Eagles en el año 1980 que es de la que me he copiado.

No es que tenga mucha calidad el sonido de estos de Evoca, pero bueno, se oye.

Pego la letra por si a alguien le apetece cantar a la vez que yo.

Hasta el siguiente post, amiguitos.

"Seven Bridges Road" by Steve Young

There are stars
In the Southern sky
Southward as you go
There is moonlight
And moss in the trees
Down the Seven Bridges Road

Now I have loved you like a baby
Like some lonesome child
And I have loved you in a tame way
And I have loved you wild

Sometimes there's a part of me
Has to turn from here and go
Running like a child from these warm stars
Down the Seven Bridges Road

There are stars in the Southern sky
And if ever you decide
You should go
There is a taste of time sweetened honey
Down the Seven Bridges Road

tomas falsas

Por lo que veo; husmeando en las fotos familiares; el año 1964 dio mucho juego en lo que a ellas y a mí se refiere.

Éstas que comparto impúdicamente en este blog, corresponden a los días anteriores (creo) a lo que iba a ser (o ya había sido) mi Primera Comunión. Como puede entreverse en el sello estampado en la foto, dichas instantáneas eran ni más ni menos que unas precursoras de lo que hoy día aparece en cualquier televisión y que sucede con frecuencia en cualquier programa: Las Tomas Falsas.

La neurona que recuerda este momento, está cada vez más viejecita y apenas trata de hilvanar unas remotas sensaciones, pero si la obligo me dice que estas tomas son falsas porque el fotógrafo se empeñaba en que yo pusiese un gesto dulce, inocente, lleno de santidad cristiana, y aunque mi alma era todo esto y más, mi cara se empeñó en poner unas extrañas muecas que devenían en cara seria como si Franco no fuese a morirse nunca, o cara con esa famosa media sonrisa que aunque no gustó al fotógrafo que me iba a condenar al olvido, si llegó a gustar a alguna dulce, inocente o más bien picara niña enamoradiza.

¿Cómo va a permitir una madre, que rompan a su hijo por muchas caras raras que ponga?.

Así que aquí dejo mis tomas falsas

Ahora que viene el mes de mayo, invito, insto, imploro a los lectores de este blog a publicar (a modo de meme en los vuestros) fotos de vuestras Primeras Comuniones, de cuando la vida era dulce e inocente y santamente pícara.

firmware

Llega mi hermano y me dice que la impresora de su trabajo imprime una página; de las que sean que contenga el documento; y que luego aduce (la impresora) un inexistente atasco de papel y que luego suelta un papel en blanco y que luego imprime otra página y luego otro papel en blanco, siendo tal el alborozo “impresoril” que si el documento tiene; pongamos; 42 páginas, hay que darle al botón de imprimir 42 veces a sabiendas de que una sí y una no, la maquinita dirá que se le ha atascado el papel teniendo al final de la operación 42 hojas con el documento y otras 42 hojas en blanco procedentes de un seudo atasco. Resultado: Habrá que separar las 84 páginas y decidir si se conserva el documento escrito o resulta más interesante y relajante el blanco puro y virgen del no atasco del no papel.

El caso es que todo esto parece ser debido a un fallo generalizado del firmware de la caprichosa impresora.

Y yo, que soy de natural curioso y lego en múltiples materias me he ido a San Google para que me dijese qué es eso del firmware y el primer resultado que me ha salido ha sido una definición precisa de la enciclopedia cibernética llamada Wikipedia que dice esto: “Firmware o Programación en Firme, es un bloque de instrucciones de programa para propósitos específicos, grabado en una memoria tipo ROM, que establece la lógica de más bajo nivel que controla los circuitos electrónicos de un dispositivo de cualquier tipo.”

Leído esto (varias veces con cara de querer entender qué es lo que es el firmware) me pregunto o mejor dicho me medito:

¿Desde cuándo hay firmwares en nuestras vidas?. Porque yo imagino que las primeras pilas del primer juguete eléctrico que yo tuve no tendrían firmware o a lo mejor si que lo tenían, pero ni ellas ni el juguetero sabían de su existencia y no por ello, pilas y juguetero dejaban de tener su parcelita de felicidad “firmwarignorante”.

Es como los primeros humanos. Los pobres no sabrían que tenían un hueso llamado peroné aunque se lo rompiesen doscientas veces intentando cazar un uro. Por poner un ejemplo que se aparte (siglos) de la electrónica.

Pero vamos, volviendo al firmware. Yo no sé ustedes, pero yo creo que se vivía mejor sin firmware que no sólo no se sabe muy bién qué es sino que aparece últimamente en toda ocasión para fastidiar, como si hubiese estado en el limbo de los firmwares y ya despierto se hiciese el amo del planeta. Que no funciona la cocina eléctrica: el firmware cocinero. Que se atasca el inodoro: el firmware fontanero. Que el Atleti no gana una Liga desde el siglo XX: el firmware futbolín. Que tu novia te pone los cuernos con el fontanero: el firmware fontanero torero… Thousands of firmwares all around!

Y encima para remate, cuando mi pobre hermanito se estaba bajando de Internet el firmware de su modelo de impresora, este ordenador (éste desde el que escribo) ha decidido apagarse debido sin duda a un pequeño (pero matón) problema en el firmware de la BIOS, así que hasta mañana, no sabrá (mi hermano) si el nuevo firmware sacará las páginas impresas en blanco y las atascadas sin atascar una sí y una no con un documento inventado por la propia impresora que en bellos colores y con una fuente Times New Roman dirá: Si puede usted leer esto es que soy una página en blanco por firmwaregentileza de HP.

éste es el del mes

Pepe perece entre el ente hereje.
Deje el desdén del trece en el pesebre.
Este pez entre el percebe en red merece tener sed.
Este Este es éste, céntrese en el eje, entre en él.
Espérese el despeje del tren.
Bedel; entre.
Extrémese el destete perenne del nene.

Recuerdo escolar Año 1964

Mientras mi hermano Juancar y yo estábamos en clase; Don José; el maestro que nos enseñaba desde Geografía hasta Matemáticas, hasta Lengua o Ciencias Naturales u Ortografía y quién tres o cuatro años después de esta foto me llegó a decir que mi caligrafía inglesa era tan perfecta que ya no se podía escribir mejor (¡¡!!) nos llamó a una especie de cuartucho que le servía como improvisado despacho para que nos hiciesen esta instantánea.

Tengo una cara un tanto circunspecta. No es para menos. Tener a tu hermano mayor a un lado, a España a mis espaldas, al Sagrado Corazón de Jesús al otro lado y al Mundo en mis pechos era demasiada responsabilidad para mí en esos momentos y probablemente en estos.

Nótese además que todo invitaba a la seriedad. Desde la ajada mesa, hasta el desvencijado escritorio de cuero, hasta los desconchones de la pared, hasta el mapa de España deshilachado, hasta la sombra de mi oreja de soplillo en la Sierra de Guadarrama…

Esta foto es de cuando eran de verdad. Si no decidme: ¿qué foto en soporte digital es capaz de tener a la vez el manuscrito materno que dice nuestra edad en ese momento y que las Fotos Herraiz estaban en la calle Viva Mi Tierra, 23 – Madrid 18?.

La calle Viva Mi Tierra ya no existe, tampoco existe el cuartucho, ni España, ni el Mundo, ni el Sagrado Corazón de Jesús… Nosotros…, de momento sí.