Acuérdate de lanzar mis cenizas al mar
Recuerda cerrar los ojos y rezar
Rezar porque lleguen sanas y salvas a aquella orilla
Y que revoloteen sobre unas flores amarillas
Dentro de diez o quince días
Coge mi barca y rema fuerte
Te estaré esperando en nuestra orilla
Pegado al polen de esas flores amarillas
Recoge unas pocas y ponlas en tu regazo
Así llegaré hasta tus senos
Bajaré reptando hasta tu vientre
Y llegaré jugando hasta tu sexo
Y jugando a polvo eres
Y en polvo te convertirás
Te amaré despacio una vez más
Hasta que marchiten las flores amarillas
martes, abril 12, 2016
Llegarás
Acuérdate de lanzar mis cenizas al mar y vende la casa y
métete a monja y hazte una sopa de primero y huevos fritos con poca sal de
segundo, que ya sabes como tienes la tensión y coge el AVE a Sevilla y un
autobús a Matalascañas y desde allí: me lanzas.
Aquí estoy, en casita, delante de la taza del wáter con la
dichosa urna que me han dado en el crematorio.
La abro y tiro las cenizas.
Siempre fuiste muy mandón, Mariano.
Acciono el botón de la cisterna y cierro la tapa.
Ya llegarás al mar, cariño…
miércoles, octubre 14, 2015
PERCEPCIÓN DISTORSIONADA
El micro relato de esta semana. La frase de comienzo es rara de narices, jajaja.
Es la que va en negrita. Como siempre hay que contar algo en 100 palabras
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PERCEPCIÓN DISTORSIONADA
Un señor con levita que se parece a Pushkin entra en el
Metro.
Como supongo que es fruto de mi imaginación, de mi
percepción distorsionada, tras tirarme meses y más meses estudiando su poesía,
le suelto mirándole fijamente a los ojos y en el idioma ruso original: “Confía,
amigo: brillará la estrella del divino día, que Rusia se despertará, y, al
derribar la monarquía, ¡Los nombres nuestros grabará!”
Huye de mí y caigo en la cuenta de que aparte de que él no
es fruto de mi imaginación, quizás le haya sorprendido que me parezco muchísimo
a Jesulín de Ubrique.
sábado, septiembre 26, 2015
Prisión
Mi micro relato de esta semana para la Escuela de Escritores y la Cadena Ser.
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El puñetero ojo de la cerradura proyecta un micro rayo de
luz justo encima de la asquerosa almohada del camastro de mi celda de castigo.
Me aterrorizo y todos los músculos y huesos de mi cuerpo, destrozados por
infinitas horas de tortura, se estremecen.
Desde que me echaron a este cubículo
es la primera vez que veo algo de luz.
Prefiero no verla.
La luz que entraba
por el puñetero ojo de la cerradura, se apaga de golpe y porrazo.
Algo tapa la
luz.
Abren.
Cierro los ojos muy fuerte.
Me arrastran a otra sesión de tortura.
Quiero morir.
lunes, agosto 31, 2015
De Oca a Oca y tiro porque me toca
Hoy ha empezado la nueva temporada de relatos cortos de La Ventana de la Cadena Ser.
La frase con la que ha de comenzar el relato que debe tener como máximo 100 palabras es:
Al abrir el contenedor se
dio cuenta de que estaba empezando a olvidar el nombre de las cosas.
Me he animado a escribir esto:
"Al abrir el contenedor se
dio cuenta de que estaba empezando a olvidar el nombre de las cosas. Vio un parchís,
tiró el dado del cubilete rojo: cuatro. Vio un Mortadelo y Filemón del 83,
sonrió. Vio un parchís, tiró el dado del cubilete rojo: cuatro. Vio una
Interviú del año 83. Chica rubia, vello púbico negro, sonrió. Vio un parchís,
tiró el dado del cubilete rojo: cuatro. Vio un hombre que le miraba sonriendo y
que decía a la vez que él ¿echamos una Oca que no hacen más que salir cuatros?
Y se pusieron a jugar."
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